伊德利卜，深夜。

这座城市的夜晚没有灯，城里有电，只是没有人敢开灯。

从山丘上往下看，整座城市像一块黑色的绒毯铺在山谷里，偶尔有几道手电的光从建筑物的缝隙里漏出来，一闪一闪的，像萤火虫在黑夜里挣扎。

更远处，土耳其边境的方向，有几盏探照灯在缓慢转动，白色的光柱在天空中划出一道道弧线，像一只只在黑暗中睁开的眼睛。

阿布·穆罕默德·朱拉尼坐在一栋三层小楼的地下室里，面前摊着一张大马士革的地图。

地下室的墙壁是混凝土浇筑的，没有窗户，只有一扇铁门。

墙上挂着一盏应急灯，橘黄色的光把他的影子投在墙上，歪歪扭扭的，像一根被风吹弯的烟柱。

空气里弥漫着潮湿的霉味和烟灰缸里堆积的烟头的焦臭味，还有一股从通风管道里吹进来的、沙漠特有的干燥的沙土味。

他今年四十七岁，但看起来像五十七。头发花白，剪得很短，紧贴着头皮，发茬像一层灰色的霜。

朱拉尼脸上的皱纹很深，从鼻翼两侧延伸到嘴角，像刀刻出来的。下巴上的胡子剃得很干净，露出一层青色的胡茬。

他的眼睛是深棕色的，瞳孔很大，在昏暗的灯光下几乎占满了整个眼眶，看人的时候有一种说不出的压迫感，像一条蛇在盯着猎物。

朱拉尼穿着一件深色的长袍，领口敞着，露出一截晒成棕色的脖子。

他的右手上戴着一枚银色的戒指，戒面上刻着阿拉伯文的经文。

左手的手指夹着一根烟，烟灰老长，烟头在昏暗的灯光下一明一暗的，橘红色的光映在他的脸上，把他的皱纹刻得更深了。

面前的地图上，朱拉尼用红笔画满了标记。

大马士革西郊的环岛处，画了一个圈，旁边打了一个叉。圈是伏击点，叉是失败。

环岛的位置被他用红笔划掉了，在划掉的痕迹旁边，写着一行阿拉伯文：情报有误，护卫力量超出预期。

地下室里还有三个人。

一个是他的副手，阿布·哈桑，四十出头，光头，脸上有一颗黑痣，痣上长着几根毛。

他站在门口，背靠着铁门，手里端着一把AK-47，枪口朝下。

另一个是他的情报官，叫扎希尔，戴着一副金丝眼镜，眼镜腿上挂着一条细链子，瘦得像一根竹竿，手指细长，指甲修剪得很整齐。

他坐在墙角的一张折叠椅上，面前放着一台笔记本电脑，屏幕上是几份打开的加密邮件。

第三个是他的保镖，一个沉默寡言的年轻人，脸上有一道从额头延伸到下巴的刀疤，手里握着一把MP5，站在地下室的楼梯口。

“九个人。”

朱拉尼把烟从嘴里拿下来，在烟灰缸里弹了弹烟灰，烟灰掉在烟灰缸里，碎成了几片。

“RPG、IED、PKM、SVD，手雷，AK。九个人，装备精良，训练有素。打一个车队，在大马士革西郊，打了不到十五分钟。死了七个，被活捉了两个，我要杀的那家伙，连根头发都没掉。”

没有人说话。

哈桑的手指在AK-47的扳机护圈上轻轻敲着，节奏很慢，像一个人在数心跳。

扎希尔把眼镜摘下来，用衣角擦了擦镜片，又重新戴上，镜片后面的眼睛眨了几下，眼皮很薄，几乎透明。

朱拉尼站起来，走到墙边，看着墙上挂着的那张叙利亚全境地图。

地图上用图钉钉着十几张照片，有巴大帅的、国防部长的、情报局长的、郑毅的。

郑毅的照片在最中间，用红笔在照片周围画了一个框，框的边缘被手指摸得模糊了。

照片上的郑毅蹲在战壕里，嘴里叼着烟，眯着眼看镜头，脸上全是灰，嘴角挂着那个混不吝的笑。

“这个人。”朱拉尼用手指点了点郑毅的照片，“查到了吗？”

扎希尔从折叠椅上站起来，走到墙边，从口袋里掏出一张纸条，上面用圆珠笔写着几行字。

他的手指在纸条上划了一下，清了清嗓子，声音尖细，像一根针在玻璃上划过。

“郑毅，三十二岁，华夏人，退伍工兵。在俄乌战场打了半年，从阿夫迪夫卡打到恰西夫亚尔，又打到沃夫昌斯克！在叙利亚打了两个月，从迈斯亚夫打到大马士革。

他的小队成员一共八个人，全部是俄乌战场的老兵。装备不算精良，但战术素养极高。

他的小队在赫梅米姆空袭中活了下来，之后在卡塔尔山据点清剿中端了以色列的一个主要据点。他现在是巴大帅的贴身护卫。”

朱拉尼听着，没有说话。

他把烟叼回嘴里，吸了一口，烟雾从鼻子里喷出来，在地图的玻璃框上留下一层薄薄的雾。

“八个成员，加他自己就是九个。”

朱拉尼把烟从嘴里拿下来，弹了弹烟灰，

“我们的九个人打他的车队，十五分钟，死了七个，被活捉了两个。他那边一个人没死。”

说着，朱拉尼把烟头按灭在墙上，在白墙上留下一个焦黑的圆点。