大马士革大学附属医院，急诊走廊里。

白炽灯的光是惨白色的，照在每个人脸上，把他们的疲惫和伤口照得一览无余。

郑毅从车里出来的时候，右肩的止血带已经松了半圈，血从绷带下面渗出来，在迷彩服上洇开一片暗红色。

他用左手扶着车门站了一会儿，等眼前那阵发黑过去，才迈步往急诊室里走。

科斯佳跟在郑毅后面，左臂上多了一道新伤口，那是在别墅走廊里被弹片划的，皮肉翻开了一道口子，血已经凝固了，和袖子粘在一起。

他的脸上没什么表情，但走路的时候左臂僵着不动，只有右手端着那支从敌人手里缴获的M4。

安德烈走在第三个，左眉骨的伤口已经不怎么流血了，血痂是黑红色的，像一道歪歪扭扭的疤。

他手里拎着两个从俘虏身上扒下来的战术背心，里面插满了弹匣，沉甸甸的。

列昂尼德走在最后面，他的右小腿上也多了一道弹片划伤，是从别墅撤退的时候在走廊里被崩的。

虽然不深，但走路的时候一瘸一拐的。

此刻，急诊室里面，格里沙半躺在走廊的长椅上，右腿架在另一张椅子上，膝盖以下缠满了绷带，绷带白得刺眼，左肩上也是。

他的嘴里叼着一根烟，没点，烟卷在嘴唇上晃来晃去，滤嘴已经被口水浸湿了。

格里沙看到郑毅走进来的时候，先是咧嘴笑了一下，嘴角扯得很开，露出一排被烟熏黄的牙齿。

然后笑容迅速收了一半，因为他看到了郑毅右肩上那圈被血浸透的绷带。

“队长，你这是被人捅了？”

“被捅了一刀。”

郑毅在他旁边的椅子上坐下来，动作很慢，生怕牵动肩膀的伤口。

“你呢？腿怎么样？”

“医生说没伤到骨头，缝了二十多针。”

格里沙把烟从嘴里拿下来，在手里转了一圈。

“但是得躺至少两个星期，还不能抽烟……妈的，两个星期不抽烟，不如让我死了算了。”

“走廊里不许抽烟。”一个路过的护士用阿拉伯语说了一句，瞪了格里沙一眼。

格里沙听不懂，但看表情知道不是好话，默默地把烟塞回了口袋。

不一会儿，法蒂玛从走廊另一头走过来，手里端着一杯水。

她的脸上还有灰尘没擦干净，头发乱糟糟的，扎的马尾歪在一边，但眼睛很亮。

法蒂玛走到郑毅面前，把水递给他。

“喝点水。”

郑毅接过去，喝了一口，水是温的，有一股塑料杯的味道。

“阿伊莎呢？”郑毅问。

“在做手术。”

法蒂玛的声音很轻，但很稳。

“医生说她的右臂保不住了，要在肘关节以下截肢。手术还要一个多小时。她失血太多，需要输血。医院的血库不够，我和卡里姆都抽了血。”

“卡里姆呢？”

“在楼上的病房里。他的腿缝了三十多针，医生说不会影响走路，但踢球的话……至少一年之内不要想了。”

法蒂玛说这话的时候，嘴角动了一下，露出一种说不清的表情，像是在替弟弟难过，又像是在庆幸他还活着。

郑毅点了点头，把杯子放在旁边的椅子上。

法蒂玛在郑毅对面坐下来，双手放在膝盖上，手指交缠在一起，指节因为用力而发白。

她看着郑毅，棕色的眼睛里有一种很复杂的情绪。

没有恐惧，没有愤怒，而是一种在巨大变故之后拼命想要保持理智的、紧绷着的东西。

“我父亲呢？”她深吸一口气，轻轻问道。

郑毅看着她，没有马上回答。

他把烟从口袋里掏出来，叼在嘴里，没敢点。

这成了他的习惯，像是能缓解某种精神上的压力和疲惫似的，烟卷在嘴唇上晃了晃。

“被带走了。”

法蒂玛的手指绞得更紧了，指节的骨头凸出来。她的嘴唇抖了一下，但没有哭。

“被谁？”

“以色列人，特种部队，总参侦察营的！”

法蒂玛沉默了很长时间。

走廊里的白炽灯嗡嗡响，远处传来护士推车的轱辘声，还有某个病房里电视的声音。

那是阿拉伯语新闻，播音员的声音急促而严肃。

“瓦利德呢？”

法蒂玛终于开口，声音比之前更轻了。

“管家瓦利德。父亲被抓走，肯定有他参与，对吧？我父亲说过，这栋别墅里只有瓦利德知道所有的出入口和通道。”

郑毅看了法蒂玛一眼。

这个二十四岁的研究生，英国文学专业，读的是简·奥斯汀和弗吉尼亚·伍尔夫，但她在听到父亲被抓的消息后不到两个小时，就准确无误地推理出了谁是内应。

“没错，是他。”郑毅说，“可惜他跑了，我们还没找到他。”

法蒂玛点了点头，脸上没有任何表情变化。

“郑，我父亲还能活着回来吗？”她问。

“能！”郑毅回答得很干脆，没有丝毫犹豫。