三楼到四楼:十七级台阶。他的左腿现在真的疼了，那种深入骨髓的、钝钝的疼痛，像是有人在用生锈的螺丝刀慢慢撬开他的膝盖骨。他在三楼和四楼之间的平台上停下来，靠着墙，点燃了另一支烟。

他看着手里的烟，看着烟头的红光在黑暗中明灭，突然想:如果我现在就死在这里会怎么样?心脏病发作，或者中风，或者只是累死。他们会在几天后发现我的尸体，可能是因为尸臭，可能是因为艾哈迈德来收房租。他们会把我的尸体运走，清理我的房间，把我的东西扔进垃圾箱，然后把房间租给下一个倒霉蛋。我的女儿会知道吗?会有人通知她吗?她会哭吗?

他摇摇头，驱散这些念头。这种自怜的情绪是危险的，是通向深渊的第一步。他深吸一口烟，把烟蒂扔在地上，用脚碾灭，然后继续往上爬。

最后十七级台阶。

四楼走廊。

他的门在走廊尽头，47D。

他从口袋里掏出钥匙，一把老式的黄铜钥匙，钥匙环上挂着一个褪色的乌克兰国旗钥匙扣——这是他离开基辅时，一个老同事送给他的，那个同事后来在黑潮来临前的战争中死了。

他把钥匙插进锁孔，转动，听到熟悉的咔哒声。

他推开门。

第一件让他感到不对劲的事情是气味。

不是他熟悉的那种烟草、咖啡、霉菌的混合气味，而是别的东西——一种浓重的、甜腻的、几乎令人作呕的气味，像是过度使用的古龙水混合着汗水和某种他无法辨识的化学物质。这种气味如此强烈，以至于他在门口就停住了，本能地警觉起来。

第二件事是光线。

他的台灯亮着。他早上离开时明明关掉了所有的灯——这是他的习惯，因为电费很贵。但现在，那盏宜家台灯正发出柔和的黄色光芒，照亮了他那张凌乱的办公桌。

第三件事是声音。

呼吸声。不是一个人的呼吸，而是多个人的呼吸，沉重的、有节奏的、在狭小空间里被放大的呼吸声。还有别的声音——衣料摩擦的窸窣声，椅子承重时的吱嘎声，以及一种奇怪的、湿润的、像是某人在咀嚼什么东西的声音。

伊戈尔的右手本能地移向腰间——那里曾经有一把枪，但现在什么都没有。

他已经很多年没有持枪了，但肌肉记忆仍然存在。

他慢慢地、小心翼翼地走进房间，左手摸索着墙壁，寻找电灯开关。他的心跳加速，肾上腺素开始分泌，所有的感官都被放大了——他能听到自己的心跳，能感觉到衣领上残留的雨水，能闻到那种令人不安的甜腻气味越来越浓。

他找到了开关，按下。

天花板上的日光灯闪烁了几下，然后亮起，发出冷白色的，毫不留情的光芒。

然后他看到了他们。

第一个映入眼帘的是那个男人——如果“男人“这个词还适用的话。

他坐在伊戈尔的办公椅上，或者更准确地说，他占据了那把椅子，像是某种巨大的、肉质的肿瘤吞噬了一件家具。他的体型超越了伊戈尔见过的任何人类——不是那种健身房里的肌肉男，也不是普通的肥胖，而是一种几乎超自然的，令人不安的庞大。

他的身体像是由无数层脂肪堆叠而成的建筑，每一层都在重力的作用下向下垂坠，形成了复杂的褶皱和沟壑。他的脖子消失在下巴和肩膀的肉褶中，他的手臂粗得像成年人的大腿，他的手指像是香肠，短而粗，指甲陷在肉里几乎看不见。

他穿着一套深色的西装——定制的，必须是定制的，因为没有任何成衣店会有这个尺码——西装的面料在他身体的压力下绷得紧紧的，扣子看起来随时会崩开。他的衬衫是白色的，但领口处有汗渍，领带松松垮垮地挂着，像是一条试图逃离的蛇。

但最令人不安的是他的脸。

那是一张被脂肪几乎完全吞没的脸，眼睛陷在深深的肉褶中，像是两颗黑色的小珠子镶嵌在一大团生面团里。他的鼻子宽而扁，鼻孔大得不成比例，随着呼吸一张一合。他的嘴唇厚而湿润，微微张开，露出一排小而整齐的牙齿——奇怪的是，这些牙齿看起来非常健康，非常白，与他身体的其他部分形成了诡异的对比。

他的头发梳得一丝不苟，向后梳，用发胶固定，黑得发亮，像是涂了鞋油。他的皮肤苍白，不是健康的苍白，而是一种病态的、几乎透明的苍白，能看到皮下的青色血管。

他正在吃东西。

他的右手拿着一块巧克力，正慢慢地、几乎色情地把它送进嘴里，舌头伸出来舔舐手指上残留的巧克力碎屑。他的左手放在扶手上，手指有节奏地敲击着，发出沉闷的咚咚声。

他看着伊戈尔，那双陷在肉褶中的小眼睛里闪烁着某种难以辨识的情绪——不是敌意，不是友善，而是一种纯粹的、冷漠的好奇，像是一个生物学家在观察一只昆虫。

然后伊戈尔注意到了另外两个人。

两个女人。

她们站在房间的两侧，像是对称的雕塑，像是守卫，像是某种仪式的参与者。

左边的女人高挑，纤瘦，穿着一套黑色的裤装，剪裁精良，线条利落。她的头发是深褐色的，一丝不苟地梳理着。她的脸庞棱角分明，颧骨高耸，下巴尖锐，像是用刀刻出来的。她的眼睛是浅灰色的，冷漠而锐利，正盯着伊戈尔，没有任何表情。她的双手交叉在身前，姿态僵硬，像是一个士兵在等待命令。

右边的女人则完全相反。她矮小、丰满，穿着一件深红色的连衣裙，裙摆到膝盖，领口开得很低。她的头发是金色的，卷曲的，散落在肩上。她的脸圆润、柔和，嘴唇涂着鲜艳的口红，眼睛是暗红色的，正带着某种奇怪的、几乎是怜悯的表情看着伊戈尔。她的双手放在身体两侧，手指不安地玩弄着裙摆。

三个人。

三个陌生人。

在他的房间里。

在他那个二十平米的、逼仄的、肮脏的、本应是私密的空间里。

伊戈尔站在门口，手还放在门把手上，雨水从他的头发和衣服上滴落，在地板上形成小水洼。他的大脑试图处理眼前的景象，试图理解这一切意味着什么，试图决定他应该做什么——逃跑?攻击?质问?

但在他能做出任何反应之前，那个坐在椅子上的庞然大物开口了。

他的声音出乎意料地轻柔，几乎是温柔的，带着某种奇怪的口音，像是天鹅绒一样光滑:

“帕夫洛夫先生，请进来。关上门。我们需要谈谈。“