库奈特拉，马兹拉特·哈蒂尔村。

阿帕奇的旋翼声像死神的呼吸，从头顶压下来，震得土坯房的墙皮簌簌往下掉。

郑毅蹲在墙角，把莫辛-纳甘从背上摘下来。

老枪的枪托抵在地上，绷带下面的刻痕在昏暗的光线里若隐若现，像一道道愈合不了的伤疤。

他把MCX靠在墙边，双手端起莫辛-纳甘，拉开枪机。

一发7.62×54R子弹从弹仓里推上膛，铜壳上还残留着上次射击后的淡淡烟痕。

枪机复位的声音清脆利落，在爆炸的间隙里格外清晰，像掰断了一根干骨头。

格里沙趴在郑毅旁边，大包压在背上，嘴里的烟早就灭了，烟卷湿漉漉地粘在下嘴唇上，滤嘴被咬扁了。

“队长，你用这把老枪打直升机？你疯了还是我疯了？那玩意儿飞三百公里每小时，你拿栓动步枪打？”

他看着郑毅，眼睛瞪得跟铜铃一样。

“都疯了……那架阿帕奇在悬停，有机会！”

郑毅把枪托抵在右肩上，右眼贴着瞄准镜，从门框的缝隙里往天上搜索。

门框上的裂缝正好提供了一个三角形的射界，宽度不到二十厘米。

阿帕奇的影子在硝烟里时隐时现，机身在山丘和村子之间的空域里做“8”字形盘旋，短翼下的导弹挂架在夕阳里闪着暗红色的光。

他在恰西夫亚尔用这把枪打过四百米外的乌军狙击手，在沃夫昌斯克打过装甲车的观察窗。

但打直升机？从没试过。

可今天不打，那架阿帕奇就会把村子里剩下的活人一个一个点名。

“那玩意儿悬停的时候，座舱盖有防弹玻璃，你打不穿。”

格里沙的声音压得很低，但每个字都像在骂人。

“不打玻璃。”

郑毅的十字线压住了那架阿帕奇的尾桨。

尾桨在机尾的末端，是一个直径不到两米的水平旋翼，由一根细长的传动轴驱动。

那个传动轴暴露在外，没有任何装甲保护。

罗曼教过他，直升机最脆弱的地方不是座舱，是尾巴。

直升机在村子西侧大约八百米的低空悬停，机身微微向右倾斜，短翼下的地狱火导弹架还在冒青烟。

它在观察目标，在等激光照射器锁定，在等地面部队的坐标。飞行员很自信，认为地面上没有任何武器能威胁到他。

“科斯佳，风向风速。”郑毅对着对讲机说，声音尽量稳住。

科斯佳的声音从南侧传来，沙哑但稳定，像在念一组数据。

“风向西南，风速三米每秒，阵风四到五。湿度低，空气密度高，弹道比正常偏低两厘米——八百米距离上，修正偏左半密位，偏低一密位。”

听到科斯佳的恢复，郑毅把瞄准镜的标尺调到八百米，十字线往上抬了半格，又往右调了四分之一格。

阿帕奇的尾桨在镜头里是一个模糊的圆盘，高速旋转的桨叶在夕阳里留下一圈透明的光影。

传动轴在桨毂下方，一根铅笔粗细的金属杆，连接着变速箱和尾桨。

下一刻，郑毅屏住呼吸，手指扣在扳机上。

准确来说，是压！

罗曼教过他，狙击不是扣扳机，是把扳机压到临界点，然后让它自己响。

心要静，手要稳，呼吸要停在那口气刚好呼出一半的时候。

此刻，郑毅的心跳每分钟不到六十下，手指的脉搏几乎感觉不到。

就在这时，地面又炸了一发炮弹，是梅卡瓦打的高爆弹，落在村子东侧叙军阵地的后方。

爆炸声闷雷般滚过来，震得地面抖了一下，门框上的灰土掉了一头。

郑毅没有动，十字线仍然压在那根传动轴上，眼睛不眨，手指不松。

莫辛-纳甘的枪声在炮火中炸开，那声音和AK不一样，比AK更脆、更响，就像掰断一根粗壮的干树枝，回声在废墟之间弹了好几下，连远处的狗都被惊得吠了起来。

子弹飞了零点七秒。

郑毅从瞄准镜里看到，尾桨的桨毂处爆出一团细小的金属碎片，那是子弹击中了传动轴与变速箱的连接点。

当然，子弹没有贯穿，只是打断了一截。