皮埃尔没接话，把小本子塞回口袋。他站起来，把M110背回去，拍了拍枪托。

詹姆斯·奥布莱恩蹲在树下，从背包里掏出一面折叠的小镜子，举起来，用镜子的反光往北边扫了一下。

这是侦察兵的老把戏，用反光观察敌情，不暴露自己的位置。

他看了几秒，把镜子收起来，掏出一根能量棒，撕开包装，咬了一口。嚼得很慢，像牛反刍，眼睛一直盯着北边的方向。

卢卡斯·瑙约卡从背包侧面扯出一根天线，拧在腰间的电台上，戴上耳机，开始调试频率。

他的手指在旋钮上飞速转动，耳朵竖着，听了几秒，摇了摇头。

“俄军的频道又换了。昨天是四七二，今天是五零三。”

他开始拧另一个旋钮，手指比刚才更快。

亚伦重新蹲下来，把地图铺在树下。八个人围了过来，蹲成一个半圆形。

空气中弥漫着烟味、汗味和枪油味，混在一起。

“对面，俄军第358团的前锋连，加一个工兵突击小组。”

亚伦用手指在地图上划了一条线。

“工兵小组七个人，领头的姓郑，华夏人。今天杀了我们两个人，用的是克拉夫玛伽。”

马特乌什抬起头看了亚伦一眼，眉毛扬了一下，那道蜈蚣疤痕跟着往上提了提。

“克拉夫玛伽？他是你们以色列人？”

“不是！”

亚伦压低声音：“不知从哪学的。也许只学了一刀，但那一刀杀了我的人。锡安·科亨，海军第13突击队退役。近身战从来没输过。”

马特乌什沉默了两秒，点了点头：“明天怎么打？”

亚伦用手指点着工业区北侧的那片开阔地。

“他们明天会从这里进攻。前锋连正面佯攻，工兵小组从侧翼包抄。他们有三个方向可以选择：下水道、西侧干沟、东侧废墟。

我们之前只有三个人，守不住三个方向。现在你们来了，我们有八个人，可以守住所有入口。”

“八个人守，不如主动出击。”

马特乌什用手掌在工业区南侧抹了抹。

“这里是他们的后方。补给线从这里经过，伤员从这里后送。侦察排从这里来回。

我们在这里设伏，不打他们的前锋，打他们的软肋。他们往前冲的时候，我们从后面捅刀子。等他们乱了，再打工兵小组。”

亚伦盯着地图看了几秒。

他的眼睛在照片上从左扫到右，从右扫到左，脑子在快速计算距离、时间、兵力。

然后点了点头：“可行。”

“但工兵小组必须死。”

米歇尔的声音很沉，像从胸腔里压出来的。

他把塔沃尔的枪栓拉了一下，能听着声音：“那个华夏人，我要亲手杀了他。”

“轮不到你。”尤瓦尔冷冷地说。

他把望远镜挂在脖子上，站起来，走到树林边缘，看着工业区的方向。

灰白色的晨光照在他脸上，那道从眉梢斜拉到颧骨的旧疤在光线里泛着白，像一条白色的蚯蚓。

“他是我的。我要狙杀那个华夏工兵，就像狙杀黎巴嫩和加沙的儿童妇女一样……三百米外，一枪毙命，他甚至不知道子弹从哪里来的。”

尤瓦尔的声音很平，像是在说一件再普通不过的事情。

他甚至笑了一下，嘴角微微上扬，有一种冷酷的满足感，像猫把老鼠玩死在爪下时的表情。

尤瓦尔转过身，看着马特乌什和他身后的四个人。

“你们有没有狙杀过儿童？黎巴嫩的，加沙的？他们跑起来很快，但是直线，不会拐弯。你在楼上架好枪，十字线对准他们的胸口，轻轻一扣，人就飞出去了。

有时候会飞很远，两米三米，摔在地上的时候还是完整的，只是胸口有个洞。

我有一次打了一个小男孩，大概七八岁，他从巷子里跑出来，手里什么都没拿。

我扣了扳机，他飞出去三米，摔在墙根下面。他的父亲从后面冲出来，抱着他哭。

我打了那个父亲，也打死了。一家两口，两颗子弹。”

没有人说话。

皮埃尔·杜邦看着尤瓦尔的眼睛，浅蓝色的瞳孔里没有任何波澜。

他把M110的弹匣退出来看了看，一发一发地数，然后装回去，拉枪机上膛。

“我杀过妇女。在阿富汗，一个穿波卡的，走到检查站的时候不肯停。我们喊了三遍，她没停。我一枪打在她腿上，她倒了，然后从衣服里拿出一个遥控器。”

皮埃尔把枪靠在树上，掏出烟点上。

“有些人，你不杀她，她杀你。后来那个遥控器是假的，她的波卡下面没有炸弹，只有一包洗衣粉。但那又怎样？她不停，她就得死。”

马特乌什看了皮埃尔一眼，没有说话。

他从口袋里掏出一张折叠的照片，展开来，是无人机拍摄的俄军工兵小组的航拍图。