奉天殿内，死一般的寂静。

那些站在殿中的文武百官，像一排排被抽去了骨头的木偶，终于有人撑不住了。

第一个膝盖砸在金砖地面上，发出沉闷的的一声。

紧接着是第二个，第三个，第四个。

那声响像一串被推倒的多米诺骨牌，从殿内最前排一直蔓延到最后一排，从左边传到右边，从柱子的阴影里传到窗棂透进来的晨光中。

没有人喊话，没有人带头，所有人在同一瞬间做了同一件事。

膝盖砸地的声响，密集得像一场急雨落在瓦面上。

那声音在奉天殿空旷的空间里反复回荡着，撞在那些朱红的柱子上又弹回来，最后汇成一片持续不断的闷响，像一群被同时按进了泥里的木桩。

有人把额头也贴上了地面，冰凉的金砖贴着脸颊，那寒意透过皮肉渗进骨头里，让人止不住地打颤。

有人攥紧了手里的笏板，指节泛白，牙齿咬得太紧，腮帮的肌肉鼓起两道硬棱。

有人在发抖，那种抖从膝盖开始，蔓延到大腿，再蔓延到整个脊背，止都止不住，像一面被风吹得太久的旗帜，旗面已经松了，可风还在吹。

朱元璋站在御座前方，望着那些伏地的身影。

晨光从殿门和窗棂的缝隙中透进来，照在那些穿着各色朝服的后背上，有暗红色的、有青色的、有深蓝色的，每一种颜色都代表了不同的品级和不同的衙门。

可此刻它们看起来都一样，弯着、伏着、贴着地面，像一片被狂风压弯的庄稼。

他没有说话。

他就那么站着，双手自然垂在身侧，冕旒上的旒珠还在轻轻晃动着。

那些细碎的碰撞声在空旷的殿内显得格外清晰，一声接一声，像一面被敲得很轻很慢的磬。

过了很久，久到那些伏地的人中，有人的肩膀已经僵了、麻了。

朱元璋终于开口了。

抬头。

他的声音不高，可在空旷的殿内传出去很远。

那些伏地的人一个接一个地直起身来，有人动作快一些，有人慢一些。

有人抬起头之后目光还低垂着，不敢与他对视；有人借着整理朝服的动作掩饰着手腕的颤抖。

朱元璋看着那些重新抬起来的面孔，看着那些眼睛里的光——恐惧、茫然、惊魂未定，可还都亮着，没有灭。

咱告诉你们一件事。

咱还坐在应天府，咱还坐在这把椅子上。只要咱还坐在这里一天，大明就亡不了！

北线丢了，咱能打回来。”

“东线僵着，咱能撑过去。那些跑路的人，咱已经让他们知道跑路的代价了。

而你们……

他的目光从那些面孔上缓缓扫过，从第一排看到最后一排。

又从左边看到右边，把每一个人的表情都收入眼底，像一把被磨得极利的剃刀在缓慢地划过每一寸皮肉。

你们还在这里，你们跪在这里，说明你们还在。

咱不跟你们说那些虚的，咱跟你们说一句实话……

大明现在确实难。可难，不等于要亡。咱打天下的时候，比现在难十倍。

那时候咱连个像样的城都没有，连一件完整的甲都凑不齐。那时候咱手底下的兵，有人穿着草鞋在雪地里打仗。

可咱过来了。