矿洞里的风是活的。

它像冰凉的蛇信子，顺着岩壁裂缝往脖领里钻。

呜咽声在幽深的隧道里回荡，听得人头皮发紧。

阿什走在最前面。

这老猎人的背影几乎融进黑暗里，只有手里那杆夏普斯步枪偶尔磕碰岩壁，发出一声极轻的脆响。

杰克跟在十步之后。

彼得断后，庞大的身躯不得不蜷缩着，在这对他来说过于狭窄的甬道里显得有些憋屈。

两百米。

阿什突然停步。

没有废话，甚至没有回头。

他只是抬起那只布满老茧的左手，掌心向下，猛地一压。

杰克立刻止步，皮靴无声地踩在一块碎石上。

老猎人蹲在一块突出的岩架旁。

那把剥皮刀像是长在他手上一样，轻巧一挑，从岩石缝隙里剔出一块灰白色的干结物。

“马粪。”

阿什把刀尖凑近鼻翼，浑浊的眼珠子转了一下。

“至少一周前留下的。”

刀尖一旋，干硬的粪球崩解。

几颗饱满的、并未完全消化的燕麦粒滚落出来，混杂着某种深褐色的粘稠残渣。

“糖蜜拌燕麦。”

阿什甩掉刀尖上的脏东西，声音像是砂纸磨过桌面。

“这马吃得比我都体面。普通的牛仔喂不起这玩意儿，只有那些把战马当亲儿子养的正规骑兵才会这么干。”

他站起身。

手指指向岩壁下方一丛早已枯死的苔藓。

几根细若游丝的红柳枝被压断了。

断口很新，没有回弹，像是被某种重物碾过。

“十二个人。”

“步伐整齐，负重统一，连踩在苔藓上的深浅都一模一样。”

阿什回头看了一眼杰克，那眼神里透着股寒意。

“他们清理了脚印，掩埋了排泄物，甚至用树枝扫去了浮土。但这帮人太傲慢了，没把这些苔藓放在眼里。”

“正规军？”彼得压低声音问了一句，手里的锯短霰弹枪下意识上抬。

“比那更糟。”

杰克从地上捡起半截烧黑的火柴梗，手指搓了搓那细腻的炭灰。

“是专业的清道夫。”

三人继续深入。

空气越来越浑浊。

霉味混合着一种淡淡的、并不属于大自然的机油味，在鼻腔里发酵。

绕过一段塌方区。

阿什停在一道不起眼的岩石裂隙前。

裂隙极窄，仅容一人侧身挤入。

如果不是阿什指着边缘那处被布料反复摩擦至光滑的岩石棱角，任何人都会以为这只是岩层的自然断裂。

杰克率先挤了进去。

裂隙后别有洞天。

一个天然形成的空腔，干燥、避风，甚至还有人凿出了巧妙的通风口。

地面上有几个黑色的圆圈。

那是篝火的余烬，被小心地用生土掩埋，只露出一点焦黑的边缘。

彼得笨手笨脚地挤进来，巨大的靴子不慎踢到了墙角的垃圾堆。

哐当。

金属碰撞声在死寂的洞穴里炸响。

彼得缩了缩脖子，像是做错事的孩子。

杰克走过去，捡起那个被踢飞的物件。

马口铁罐头盒。

旁边还有半张被揉皱的报纸，纸张泛黄，边角有烧焦的痕迹，显然是作为引火物没烧干净。

杰克展开那半张纸。

手电筒的光柱打在上面，照亮了密密麻麻的哥特体字母。

《法兰克福汇报》。

日期是两个月前。

残存的版面上，还能依稀辨认出关于“兴登堡防线”构想的军事评论。

“德国佬。”

杰克把报纸扔回地上，皮靴碾过那个醒目的德文标题。

“看来咱们的男爵大人不仅想要地，还把这里当成了他的后花园。”

“老板。”

阿什的声音从洞穴最深处传来，带着一种少见的凝重。

老猎人站在一面平整如镜的岩壁前。

上面用四枚岩钉，死死固定着一张巨大的图纸。

杰克走近。

光柱扫过图纸，尘埃在光束中飞舞，像是一场微型的暴风雪。