林子深处的惨叫声终于停了。

几分钟后，红鹰从阴影里走出来。他浑身湿漉漉的，分不清是露水还是血水，手里那把断刀已经卷了刃，甚至崩了好几个口子。他走到杰克面前，把那串绿松石护身符重新挂回脖子上，原本癫狂的眼珠子此刻沉得像死水。

杰克没问过程，也没兴趣知道那个独眼龙最后剩了几块完整的骨头。他从兜里掏出一块擦枪布扔过去。

“擦擦。”杰克指了指彼得那边，“干活了。狼鼻子灵得很，不想给它们加餐就动作快点。”

彼得早就等不及了。这俄国佬像只掉进米缸的大耗子，撅着屁股在一堆烂肉里翻检。

“这帮狗娘养的真不讲究。”彼得一边骂，一边熟练地把剥皮者腰带上的子弹带解下来往自己身上挂，“好好的枪也不擦，膛线都快锈了。老板，这把斯普林菲尔德归我怎么样？那把霰弹枪太费子弹。”

“先把所有的枪都堆到那块石头上。”杰克正检查着拴在树后的马匹，头也不回地吩咐，“安娜，你去看看那些包里有没有纸片或者值钱的小玩意儿。”

彼得正要把一个沉甸甸的酒箱子搬开，脚下突然踢到了什么硬邦邦的东西。

“见鬼。”彼得揉着脚趾头，蹲下身扒拉开那堆乱七八糟的灌木丛。下面盖着一层厚厚的伪装网，掀开一看，里面竟然是个大家伙。

“老板！快来看！”彼得扯着嗓子喊，“这帮穷鬼居然藏了个房子！”

杰克走过去一看，眉头挑了挑。

那不是房子，是一节被卸了轮子的四轮马车车厢。深绿色的烤漆虽然被刮花了不少，但在火光下还能隐约看见侧面那个被涂抹了一半的金色标志——联合太平洋铁路。

“这可不是剥皮者买得起的。”杰克接过彼得递来的撬棍，插进车厢门的缝隙。

“咔嚓”一声，锁扣崩断。

车门拉开，一股混合着霉味和高级香水的味道扑面而来。

彼得举着火把往里一探，眼珠子差点瞪出来。车厢里没有臭烘烘的生皮，反而码放着几口锃亮的牛皮箱，旁边还散落着几架被拆散的黄铜仪器。角落里，一个精致的红木梳妆匣翻倒在地，银梳子、玳瑁发卡洒了一地。

“这帮杂碎抢了谁？”彼得咽了口唾沫，伸手想去摸那个牛皮箱。

“别动。”安娜的声音从身后传来。她挤开彼得，捡起地上的一方丝绸手帕，凑到鼻尖闻了闻，“这是巴黎产的‘午夜飞行’，整个蒙大拿只有比林斯的几位官太太用得起。”

她打开其中一个牛皮箱的夹层，翻出一本沾着干涸血迹的日志和几封信。借着火光看了几眼，安娜的脸色变了。

“杰克。”她抬起头，声音有些发紧，“我们麻烦大了。”

“怎么说？”杰克靠在车门上，正在给一支温彻斯特压子弹。

“这批东西的主人是来自华盛顿的联邦巡回法官威廉·泰勒。”安娜指着信纸上的落款，“他和家眷在半个月前失踪。这上面说，他是来调查铁路公司非法圈地的。”

安娜顿了顿，又指了指地上那些剥皮者的尸体：“而这封信是赫尔墨斯代办处发给这些剥皮者的，要求他们伪造一场‘印第安人劫杀案’。”

彼得手里的银梳子“当啷”一声掉在地上，脸刷地白了：“你是说……我们杀了一群替大人物干脏活的杀手？这要是被查出来……”

“查出来什么？”杰克突然打断他，伸手拿过安娜手里的信件和日志。

他看都没看一眼，直接划燃一根火柴，点着了那叠足以在华盛顿引发地震的证据。

“这只是一群不长眼的强盗，抢了一批无主的物资。”杰克看着纸张在火苗中卷曲变黑，语气平淡得像在谈论晚饭，“至于那位法官，大概是不幸遇上了暴风雪。懂了吗？”

彼得看着那堆灰烬，拼命点头：“懂了，懂了。暴风雪，这该死的天气总是害死人。”