马蹄踏在干燥的碎石地上，发出清脆的咔哒声。

杰克扯动缰绳，黑皇在峡谷入口处放慢了步子。

风从石缝里钻出来，带着一股子陈旧的土腥味，在他耳边呜呜作响。

这里的岩壁被风蚀得千疮百孔，像是一具巨大野兽的残骸，横亘在荒原之上。

杰克翻身下马，掌心感受着黑皇脖颈处传来的温热律动。

他拍了拍马背，指了指一处凹陷的阴影。

黑皇低低地喷了个鼻息，乖顺地退进那片阴影里，像一团融入黑暗的墨汁。

杰克把温彻斯特步枪斜跨在背后，手指抠住岩石的缝隙，肌肉在法兰绒衬衫下紧绷。

他攀上了侧方的岩台。

这里的视野极佳，能把峡谷唯一的入口尽收眼底。

他蹲在乱石堆后，指尖摩挲着粗糙的石面，耐心等待。

三分钟后。

峡谷口出现了三个黑点。

马蹄声逐渐变得密集，敲击着谷底的静默。

那三个人骑得很稳，成品字形推进。

他们没有穿牛仔们钟爱的宽大防风衣，而是清一色的短打帆布外套，腰间的枪套位置比普通牛仔要高出一截。

这是为了在拔枪时能缩短半秒钟的路径。

杰克盯着领头的那个人。

那是个高瘦的男人，嘴唇上方蓄着修剪整齐的八字胡，即便在满是尘土的荒野里，他的领口依然扣得严丝合缝。

他那双眼睛不停地在两侧岩壁上扫视，透着一股子习惯性的审视感。

三人勒停了马。

“蹄印在这里消失了。”

其中一人开口，声音在峡谷里回荡。

领头的八字胡没有说话，他翻身下马，半蹲在地上观察。

他的动作干练，带着某种经过长期训练的制式感。

“他进去了。”

八字胡站起身，拍掉指尖的泥土，嘴里突然蹦出一串低沉的语言。

杰克伏在岩石后，瞳孔缩了一圈。

那是法语。

作为拥有前世记忆的人，他听得懂这种在西部极其罕见的语言。

“那个欧洲贵族小姐就在这附近。”

八字胡对同伴叮嘱。

“马尔科姆少爷的耐心已经耗尽了，我们要带活的回去。”

“如果那个本地牛仔碍事呢？”

另一人摸了摸腰间的枪柄。

“处理掉。”

八字胡的声音没有任何起伏，冷得像蒙大拿冬天的冰碴。

“平克顿从不给麻烦留活口。”

杰克握着步枪的手指紧了紧。

平克顿侦探。

在这个时代，这三个字代表着最专业的捕犬，也是最难缠的猎犬。

他们受雇于大资本家和贵族，专门处理那些法律管不到或者不方便管的脏活。

安娜的家族为了抓她回去，竟然动用了这群人。

杰克从岩缝里抠出一块核桃大小的石子。

他瞄准了最后方那匹花斑马的后臀，手腕猛地一甩。

石子带着风声，精准地砸在马匹敏感的肌肉上。

花斑马受惊，发出一声尖锐的长嘶，前蹄高高扬起。

马背上的侦探没料到会有这种突发状况，身体失去平衡，重重地摔在碎石滩上。

“谁！”

八字胡反应极快，右手瞬间搭在枪柄上。

就在他即将拔枪的刹那，一道冰冷的金属撞击声从他头顶上方传来。

那是温彻斯特步枪子弹上膛的声音。