两周。

整整两周，暴风雪把蒙大拿变成了一个巨大的白色棺材。

除了那些被冻硬的倒霉鬼，没人知道这十四天是怎么熬过来的。

但杰克牧场是个例外。

清晨的光线透过厚重的玻璃打在原木桌面上，空气里飘浮着细小的尘埃。

杰克睁开眼，鼻腔里钻进一股浓郁的焦糖和麦香。

没有刺骨的寒意，没有呼啸的风声。

屋内的温度计指在二十摄氏度。

这得归功于那两吨宾夕法尼亚无烟煤，还有彼得那个疯狂的地下烟道系统。这帮俄国佬把牛棚修得比沙皇的冬宫还暖和。

【黑木镇唯一的枪械师老比尔急需一批高品质海狸皮修补风箱，为此他愿意拿出压箱底的新式步枪。】

脑子里的文字浮现又消失。

杰克翻身下床，赤脚踩在地板上。地板也是热的。

推开卧室门，热浪裹着香气扑面而来。

安娜正站在灶台前，腰间系着一条不太合身的粗布围裙，手里拿着木铲。

她把金发挽在脑后，露出一段修长的脖颈。

旁边，彼得那个壮硕如熊的老婆叶卡捷琳娜正满脸慈爱地看着她，嘴里嘟囔着谁也听不懂的俄语，大概是在夸赞这位贵族小姐翻松饼的手法。

“醒了？”安娜头也没回，把一块金黄松软的松饼铲进盘子，“最后一块，趁热。”

杰克走过去，拿起一块咬了一口。

外酥里嫩，加了蜂蜜和黄油。

那是从菲利普斯仓库里顺来的顶级货。

“手艺不错。”杰克评价。

“在维也纳，这是淑女必修课。”安娜解下围裙，动作优雅得像是在解晚礼服的腰封，“虽然那时候用的是银铲子。”

吃过早饭，杰克披上大衣推门而出。

刺眼的阳光让他眯了眯眼。

院子里的积雪已经被清理干净，堆在两侧像两道城墙。

那帮俄国工兵没闲着。

原本破旧的牛棚现在看着像个要塞。

甚至在角落里，多出了一座歪歪扭扭的小木屋，顶上冒着青烟。

“熏肉房。”

彼得·伊万诺维奇手里提着一把还在滴血的工兵铲，从屋后绕出来，脸上挂着讨好的笑，“那些野猪肉太多，不熏就要坏了。这可是西伯利亚手艺，用松枝和杜松子熏的。”

杰克瞥了一眼那个所谓的“熏肉房”。

材料眼熟得很。

那不是之前炸仓库用的重型雪橇板吗？

“挺好。”杰克点头。

不远处，罗杰斯正蹲在地上数木头，那张老脸皱成一团苦瓜。

“怎么了？”杰克走过去。

“这帮俄国人是饿死鬼投胎吗？”罗杰斯指着那一排正在狼吞虎咽吃早饭的工兵，痛心疾首，“五十个人！一天要吃掉半头猪！还有那些面粉……上帝啊，那是给人吃的，不是喂牲口的！”

“他们干活也顶得上五十头牛。”杰克拍了拍老头的肩膀，“看看那围栏，看看那牛棚。你去镇上雇人，这个价钱连根柱子都竖不起来。”

罗杰斯哼哼两声，看了一眼远处膘肥体壮、正在悠闲反刍的赫里福德牛，嘴角又不争气地翘了起来。

“那是，这帮毛子干活确实不惜力。”老头子嘟囔着，“就是太能吃了。”

邻居老汉克这几日没有来杰克这，他在自己牧场忙。

邓肯在马厩门口给佩尔什马刷毛。

巨兽一般的男人和巨兽一般的马，画面意外和谐。

“备车。”杰克喊了一声，“进镇。”

邓肯立刻放下刷子，去拿枪。

“你留下。”杰克制止了他，“看好家。菲利普斯这半个月太安静了，安静得像条准备咬人的毒蛇。家里不能没人。”

邓肯愣了一下，闷声点头，转身把马车套好。

十分钟后，马车停在门口。