“对了，”她没有回头，声音飘在空气里，像一片被风吹起的羽毛，“顾博士要是对雪崩计划有新的见解，我们可以一起探讨。”

白恩月的呼吸停了一拍。

“我在三年前的一份内部技术备忘录里见过类似的思路。”向思琪终于侧过脸，晨光在她的轮廓上镀了一层冷硬的边，“那份备忘录的作者……是我们的一位故人。”

她顿了顿，嘴角扯出一个极淡的弧度，那笑容不达眼底，像冰面下涌动的暗流。

“希望她不会介意有人‘借鉴’她的想法。”

门轻轻合上。

白恩月站在原地，感到后背沁出一层细密的冷汗。

她看向祁连，发现他正凝视着那扇紧闭的门，眼底翻涌着她无法解读的情绪。

“她知道了。”白恩月说，不是疑问，是陈述。

“她怀疑。”祁连纠正道，已经开始收拾桌上的文件，“但向思琪的聪明在于，她选择不戳破。”

他走到门口，忽然停下脚步。

“下午的流程草案，仔细看看。”他说，声音恢复了惯常的冷静，“峰会路测的评委名单里，有一个你可能会意外的人。”

“谁？”

祁连的手搭在门把上，金属的凉意让他微微蹙眉。

“张明远。”他说，“你的老师。”

门合拢的声音在寂静中格外清脆。

白恩月缓缓坐回椅子里，目光落在那份流程草案的封面上。

烫金的“江城AI医疗峰会”字样在暖光下泛着刺眼的光，像一道尚未愈合的伤疤。

张明远。

这个名字像一把生锈的钥匙，正在撬动她记忆深处最沉重的抽屉。

她想起那个磨得发亮的搪瓷杯，想起“方舟一期纪念”六个褪色的红字，想起老人最后离开时说的那句话——

“我要退休了，以后就得靠你们了。”

她伸手，将草案翻到评委介绍的那一页。

照片上的老人比记忆中更苍老，花白的头发像覆了一层雪，眼底却依旧燃着那种她熟悉的、不肯妥协的光。

“老师……”她对着那个名字，无声地念出这个已经被埋进过去的称谓。

她想起很去年的那个时候，她在慧瞳的实验室里通宵调试模型，张明远端着两碗热气腾腾的馄饨进来，说“丫头，代码写得再好，也不能当饭吃”。

那时候她怎么回答的？

她说：“老师，等方舟上市，我请您吃最好的馆子。”

如今方舟即将迭代到2.0，她却坐在竞争对手的办公室里，策划着如何让它当众崩溃。

白恩月闭上眼，将额头抵在冰凉的玻璃上。

那种刺骨的寒冷顺着神经蔓延上来，却压不住胸腔里那股灼烧的痛楚。

入局了。

她对自己说。

从跨江大桥那个雪夜开始，从她决定以顾雪之名重生开始，从她走进这间办公室、重新触碰键盘的那一刻开始——她就已经入局了。

没有退路，也不能有软肋。

她重新睁开眼，目光落在屏幕上未完成的代码。

光标在闪烁，像一颗等待被引爆的雷。

指尖落下。

键盘的敲击声再次响起，清脆、稳定，带着一种近乎冷酷的决绝。

她是顾雪。

她必须是顾雪。

直到最后一刻。