那光点并不是真正的昆虫，而是一种比体温稍凉的触感，像雪花落在滚烫的眼皮上。那些原本在睡梦中还紧皱眉头的市民，像是被这凉意激了一下，猛地睁开眼，第一反应不是看表，而是下意识地去抓自己的手背。虽然没有任何伤口，却残留着一种名为“同意”的幻痛。

沈夜站在老城区的十字路口，咬了一口手里刚买的油条，有些冷了，面粉感很重。

他看着路边那个穿着睡衣跑出来的中年男人。

男人正对着墙上的一张“诛邪倡议书”发疯似的撕扯，指甲抠进墙皮，抠出了血也不停手。

昨夜签那玩意儿的时候有多痛快，现在就有多恶心。

这城市醒了，带着一种宿醉后的剧烈头痛和道德反胃。

手机在兜里震个不停。

沈夜掏出来划开屏幕，本地论坛早就炸锅了。

置顶的一条视频只有十几秒：一个穿着蓝白校服的高中生被踹倒在教室角落，几个同学围着他骂“叛徒”。

镜头晃动间，那男生满脸是血地抬起头，额头上竟然亮起了一道淡金色的纹路——那形状，分明和沈夜风衣上的某颗扣子一模一样。

“啧，这年头当好人成本真高。”沈夜嚼着油条，拇指在屏幕上那个亮起的纹路上摩挲了一下。

那是共鸣。

他没急着回店里，而是拐进了那条即使在白天也显得阴森逼仄的“黄泥巷”。

这里是他第七次“读档”的地方。

那次死得挺窝囊，被一个所谓的“午夜凶铃”活活吓得心脏骤停。

当然，后来他才知道那是某种通过声波传递的诅咒。

巷子尽头，那座废弃的红色电话亭像个立着的棺材，玻璃碎了一半，话筒上积满了黑色的油污。

沈夜擦了擦手上的油渍，从怀里摸出一根惨白色的骨笛。

这玩意儿是当初弄死那个“声波诡异”后爆出来的装备，能把声音转化为某种强制性的精神连接。

“喂，出来干活了。”他对着空荡荡的空气说道。

身后空气扭曲，那个半透明的残响裁决灵缓缓浮现。

它手里那个无形的天平此刻正微微向左倾斜，代表着“罪孽”的一端空空荡荡。

“都在传我是灾星，是怪物，是必须要切除的毒瘤。”沈夜走进电话亭，拿起那个早就断了线的听筒，放在耳边，“既然他们那么喜欢用‘大家都这么说’来定罪，那我就让他们看看，什么叫‘有人看着你活’。”

骨笛凑到嘴边，一段不成调的凄厉旋律顺着电话线钻进了地底。

刹那间，整条黄泥巷的路灯像是发了疯一样，明明是大白天，却一盏接一盏地爆闪起来。

电流的滋滋声盖过了远处的车流声。

沈夜对着话筒，声音不大，却像是贴着所有人的耳膜在说：“接通了。”

裁决灵猛地抬手，十六道原本沉寂在沈夜体内的残响意志同时震荡。

那不是攻击，而是一种陈述。

一种关于“存在”的陈述。

“我见过。”

第一盏路灯下，光影扭曲，投射出一个模糊的影子。

那是一个正要把头伸进绳套里的女人，而一双手正死死拽着她的脚踝。

“我也见过。”

第二盏路灯下，大火弥漫，一个人影把防毒面具扣在别人脸上，自己却被烟熏得跪倒在地。

十七盏路灯，十七个画面。

那是沈夜十七次死亡换来的十七条命。

沈夜左耳深处，十七个不同频率的耳鸣同时炸开，又在同一毫秒归于死寂——那是每一次心跳停摆的余震。

那些被救的人，有的就在这条街上住着，有的可能早就搬走了，但“因果”这东西，赖不掉。

巷口不知何时聚满了人。

有人举着手机在拍，手抖得像是帕金森；有人捂着嘴，眼泪毫无征兆地往下掉。