雨水顺着刚装好的落地窗蜿蜒而下，冰凉滑腻的水痕在玻璃上缓慢爬行，把外面的霓虹灯光晕染成一团团模糊的色块——紫红在左洇开，钴蓝在右拉长，像未干的油彩被手指反复抹蹭。

店里弥漫着一股还没散干净的乳胶漆味，刺鼻的氨水气息混着潮湿的霉气，钻进鼻腔时带着微痒的颗粒感；空气沉甸甸的，仿佛吸一口就压得人喉头发紧。

沈夜靠在吧台后的转椅上，脚尖有一下没一下地点着地，橡胶鞋底与水磨石地面摩擦出细微的吱——哒声，那声音被雨声裹挟着，在耳道里反复回弹。

原本挂着营业执照的地方，现在是一个加厚的防弹玻璃框。

框里封存着那张烧焦的判决书残页，边缘蜷曲焦黑，像只死去的黑蝴蝶，指尖隔着玻璃都能感受到那纸页深处透出的余温——不是暖，是炭火熄灭后三小时那种闷闷的、令人心悸的烫。

红色的火漆印还没褪色，凝成一块暗褐凸起，凑近了闻，真有股子铁锈混着陈年血痂的腥气，舌尖泛起一丝若有似无的咸涩。

脑子里很吵。

以前那些残响只是复读机，现在倒好，学会开会了。

识海深处，那张并不存在的圆桌旁，十二道黑影正襟危坐。

虽然看不清脸，但那股子争论的劲头倒是活灵活现——衣袍拂过石面的窸窣、指节叩击桌面的钝响、气息骤然收紧时胸腔的微震，全都清晰可辨。

要是再碰上这种不讲理的审判，咱们是不是该先下手为强？说话的是那个淹死鬼的残响，声音湿漉漉的，像从深井里捞上来的青苔，带着水珠坠地的嗒、嗒余韵。

那是坏规矩。另一个声音很刻板，听着像是个老学究，尾音微微发颤，像旧钟摆卡在半途的金属嗡鸣。

屁的越界，命都没了守什么规矩。

沈夜没制止，手里转着一支笔，在笔记本上飞快地记着什么——笔尖划过纸面发出沙沙的锐响，像指甲刮过黑板，又像春蚕啃食桑叶。

这帮家伙进化了。

以前是单兵作战的工具，现在居然有了群体思辨能力。

这就跟养狗似的：你家狗不仅学会了看门，还蹲在监控屏前，用爪子指着画面里晃过的可疑人影，喉咙里滚出低沉的、带着逻辑重音的呜噜声。

它们越来越像人了。

苏清影手里拿着一块鹿皮布，正小心翼翼地擦拭着一本古籍的封面。

鹿皮粗粝的纹路刮过指腹，她没抬头，声音却有些发紧，那你呢？如果你越来越依赖它们，会不会……

会不会变成怪物？沈夜把笔往桌上一扔，塑料笔身弹跳两下，发出清脆的咔哒声，只要我还能感觉到饿，还能想起来还没还房贷，我就还是个人。

门口的风铃没响，门却开了。

一股子纸钱燃烧后的灰烬味钻了进来，呛人，干燥，带着草木焚尽后特有的焦苦香，瞬间盖过了乳胶漆的味道，连舌根都泛起灰白的涩意。

墨娘子站在门口，手里提着一盏没点亮的白灯笼。

她脸色惨白，嘴唇红得像血，眼神里总是带着那种看透生死的漠然——那目光扫过来时，沈夜后颈汗毛微微竖起，皮肤泛起一阵细小的麻痒。

昨晚城东殡仪馆炸了炉子。她没废话，把那个白灯笼放在门口的伞架旁，竹编灯骨与金属支架相撞，发出一声空洞的哐啷。

三具刚推进去的尸体，还没烧透，就在停尸房的地板上拼成了一张巨大的判决书。

沈夜挑了挑眉，给苏清影递了个眼神，示意她倒茶——紫砂壶嘴倾泻出琥珀色的茶汤，热气蒸腾，带着熟普洱特有的微酸陈香。

拼的什么？

沈夜无罪。

墨娘子冷笑一声，那笑声像是冰碴子刮过玻璃，你烧了一座纸狱，把袁明章的脸皮都扒了下来，可影契书斋那帮老东西不会认输。袁明章不过是个看门的，他背后的守默会才有真东西。

她从袖子里掏出一本破破烂烂的账册，扔在吧台上。

册子封面是人皮做的，冷硬、微皱，摸上去像冻僵的蜥蜴背脊，上面写着守默录·丙子卷。

七司九堂，管的是人间律法和冥规的对接。你现在在他们眼里，不是被告，是个失控的规则漏洞。墨娘子指了指账册夹着的一页，好好看看，纸狱那是过家家，千判台才是定生死的阎王殿。

沈夜翻开那一页。

字迹潦草，透着股狠劲：唯千判台可定轮回之权。

既然我是漏洞，那就把漏洞捅得再大点。

沈夜合上账册，嘴角勾起一抹没什么温度的笑，既然他们喜欢玩法律，那我也陪他们玩玩。不过这次，我想当法官。

半小时后，剧本杀店的中央。

一张麻将桌被拖了出来，四条桌腿与水泥地摩擦，拖出四道浅浅的灰痕；上面铺了一层红布，绒面吸光，沉甸甸垂坠，像凝固的血。

沈夜坐在审判席上，身后贴了一张黄纸画的简易法徽——朱砂未干，边缘微微翘起，散发出微辛的药香。

苏清影坐在旁边，手里拿着速记本，脸色虽然苍白，但眼神很稳；铅笔在纸上疾书，沙沙声细密如雨打芭蕉。

桌子正对面，放着一个用黑布蒙着的陶罐。

那里面封着的，是那天从废墟里捡回来的、袁明章残留在判决书上的那一缕意识。

开庭。

沈夜手里的惊堂木是一块刚才随手找来的板砖，往桌上一拍，灰尘簌簌扬起，在斜射进来的雨光里翻飞如金粉。

今日审理案件：袁明章是否滥用程序致无辜者精神污染。

话音刚落，空气里的温度骤降——皮肤表面瞬间沁出细密冷汗，呼出的白气在眼前凝成薄雾，又迅速消散。

那陶罐开始剧烈抖动，罐身与桌面撞击出沉闷的咚、咚声，像一颗被囚禁的心脏在疯狂搏动。

沈夜没动，只是微微闭上了眼。

识海中，那十二道原本争论不休的人影突然安静下来。

紧接着，它们一个接一个地浮现在现实空中，围成了一个半圆，居高临下地俯视着那个陶罐——衣袂无风自动，带起细微气流，拂过沈夜额前碎发。

表决。沈夜的声音很轻，但在空荡的店里却有回音，像从深井底部浮上来的气泡破裂声。

十一只手举了起来。

有罪。

只有一道影子没动，那是残响·静默者，它永远保持着中立。

在那十一只手举起的瞬间，沈夜感觉胸口像是被什么东西狠狠烫了一下——不是表皮灼痛，而是肋骨内侧某处肌肉猛地抽搐，血管随之鼓胀搏动，像有熔岩在静脉里奔涌。

以前是被动挨打，靠着死得惨来换取情报。

现在，这是裁决。

是受害者变成了执法者，把那股子憋屈和愤怒凝聚成了实质的刀锋——那锋刃割开空气时，耳膜微微发胀。

你无权审判！

陶罐里传出一个嘶哑、扭曲的声音，那是袁明章的残识在咆哮，程序！程序只能被执行，不能被质疑！我是规则的化身，你是个什么东西！