摔得四分五裂的蜡笔静静的躺在地上，可是再也不会有人去握住它们，把它们涂满了整个白纸上了……

母亲顺着我的目光回头看了一下那凌乱的地上，用哀求的目光看着我：“欢，不要画了好不好！如果你想学别的，妈妈可以给你买你，除了画画，妈妈都可以同意的。”

可是，我也只想画画呀……

我看着母亲，点零头：“好，我不会再画画了。”

母亲含泪露出一个微笑，一把将我抱着：“谢谢你欢，妈妈就知道你是最懂事的。”

我被妈妈抱着，两只手垂在身侧，目光直勾勾的看着地上。

再见了，画画！

蜡笔放在角落里生灰，再也不会有人拿起它们了。

三岁时候的画画梦想，也在记忆的角落里生灰了。

七岁时，我已经能很好的弹奏钢琴了，大家都我的钢琴赋很好。

我学会了保持礼貌性的微笑不话。

偶尔也会想到画画，但随即就掐灭了这个念头，不行，妈妈会伤心的。

我答应过妈妈的。

白皙的手指在钢琴键上不断飞舞着，很美。

但我知道，当着白皙的手指握住画笔的时候，远比这美得多。

但是这些有什么关系呢？