叫嚣声在青石广场上回荡。

被龙虎山金顶的山风卷着，一遍遍刷过茅山的坐席。

西北角这片空地，死一样的静。

几个年轻的茅山道士把头死死埋在胸口。

手指紧紧抓着大腿上的布料，抓出深深的褶皱。

没人敢搭腔。

他们连大气都不敢喘，额头上的冷汗顺着鼻尖往下滴。

砸在干燥的石板上，瞬间被风吹干。

有人膝盖在长板凳上发抖，磕出细微的木头响声。

张乾站在白玉擂台上。

手里提着那把寒光闪闪的七星法剑。

剑身反射着正午的毒日头，晃得台下人眼花。

他下巴扬得老高，青色短须在风里得意地抖动。

“怎么？”

张乾啐了一口，唾沫星子落在白玉台阶上。

“偌大个茅山，找不出一个全胳膊全腿的喘气活物了？”

他拿剑背敲了敲左手手心。

金属撞击肉掌，发出啪啪的闷响。

“石坚死了，你们就成了一群缩头乌龟？”

哄笑声四起。

几百号道门子弟齐刷刷看向这边。

全真教的胖道士笑得直捶桌子，茶碗盖磕得叮当乱响。

茶水溅在袍子上，他也浑然不觉。

玄真掌教坐在长条板凳上。

被捏碎的茶碗瓷片还扎在肉里。

鲜血顺着指缝往下淌，一滴接一滴，掉在青石板上。

血腥味混着广场上的沉香气，熏得人直犯恶心。

他没去拔碎瓷片。

老头深吸了一口带着热气的风。

喉结艰难地上下滚了两圈。

玄真转过僵硬的脖子。

骨节发出干涩的摩擦声。

目光越过前面几个缩头缩脑的年轻道士。

越过捂着断肋喘粗气的九叔。

直直落向坐席的最后一排。

苏木正靠着木头栏杆。

双手拢在灰布道袍的袖筒里。

双眼微闭。

胸膛起伏平缓，好像外界的嘲笑、辱骂，连同那刺眼的阳光，全被他挡在了外面。

玄真干瘪的嘴唇动了动。

没发出声音。

那双布满血丝的老眼里，堆满了哀求。

他这辈子没求过人，哪怕是在祖师爷牌位前也是挺直腰杆。

但今天，茅山的百年基业被人扔在泥地里踩。

他拉不下脸去跟小辈叫骂。

只能把最后的希望，全压在这个看不透深浅的年轻人身上。

九叔也偏过头。

他看着玄真那副快要哭出来的老脸。

叹了口气。

这一声叹息牵动了胸口的伤，疼得他龇牙咧嘴。

倒抽了一口凉气，嘴角不自觉地抽搐。

苏木感觉到了这两道视线。

他慢慢睁开眼。

漆黑的眼珠在刺眼的日头下，没有半点波澜。

像是一口封死在深山里的古井。

连风都吹不皱里面的水。

他看了看玄真滴血的手。

又扫了一眼台上耀武扬威的张乾。

没说话。

苏木把手从袖子里抽出来。

低头拍了拍灰布道袍的下摆。

把上面沾着的一点浮灰拍掉。

“啪啪。”

两声轻响，在死寂的茅山阵营里格外清晰。

苏木站起身。

身下的老木板凳发出一声长长的嘎吱声。

他迈开长腿。

千层底布鞋踩过石板缝隙，步子平缓。

前面挡路的几个年轻道士，感觉后背一阵发凉。

下意识地往两边缩。

人挤着人，硬生生在狭窄的过道里，给苏木让出了一条三尺宽的路。

苏木走得很慢。

不急不躁。

灰布道袍的边角被山风吹得轻轻摆动。

全场的杂音小了下去。

上千道目光，像一根根生锈的铁钉，齐刷刷扎在苏木身上。

审视、疑惑、轻蔑。

走到白玉擂台边缘。

没有助跑。

没有提气轻身的漂亮纵跃。

苏木只是抬起右脚，踩着白玉台阶。