巴沙尔站在办公室的窗前，手里没有拿东西，也没有穿西装。

他穿着一件深色的毛衣，高领的，领口遮住了半截脖子。毛衣的左袖口上有一道折痕，是被扎带勒过的痕迹。

他的头发没有梳，乱糟糟的，几缕白发从发胶里逃出来，垂在额头上，在晨光中像一根根银色的线。

此时此刻，巴沙尔的脸上没有表情，但他的眼睛是红的——熬夜熬的，眼白上布满了血丝，像蛛网一样密布。

办公桌上的烟灰缸里堆满了烟头，有些烟头已经熄灭了，灰白色的烟灰散了一桌；有些还在冒着青烟，细得像头发丝。

桌上的文件散了一地，被风吹得到处都是，有一份飘到了墙角，靠在踢脚线上。

郑毅站在门口：“总统先生，你找我。”

巴沙尔转过身，看着郑毅。

灰蓝色的眼睛在日光灯下像两块冰，冰面下有东西在动，但看不清楚。

他嘴唇干裂，下唇上有一道小小的口子，血痂是黑红色的。他的手指夹着一根烟，烟灰老长，快要断了。

“郑，外面怎么样了？”

“西郊丢了。梅泽区没了。南郊的104旅指挥部被以色列人炸了，旅长和参谋长死了，指挥系统已经瘫痪。

东郊还在打，但守不了多久。反对派至少还有两千人在城里。我们的人不到一千。很多连队已经联系不上，无线电没人接，卫星电话打不通。”

听到这些，巴沙尔沉默了。

他把烟从嘴里拿下来，弹了弹灰。烟灰掉在地板上，碎成了几片。

巴沙尔从桌上拿起那包烟，烟盒空了，捏扁了，扔在桌上。

他又从抽屉里拿出一包新的，撕开包装，抽出一根，叼在嘴里。

打火机打了三次才着，他的手在抖，手指像风中的树枝。

他吸了一口，烟雾从鼻子里喷出来，在晨光中慢慢散开。

“你之前跟我说要撤，我没同意！”

郑毅深吸一口气，问道：“现在呢？”

巴沙尔没有回答，他走到窗前，看着窗外的大马士革，城市在燃烧……

西边、南边、东边，三个方向都有火光，像三堆巨大的篝火在同时燃烧。

西边的火光最大，那是梅泽区的方向，火焰从军用机场的油库位置升起来，至少有几十米高。

南边的火光最亮，那是弹药库殉爆后的余火，橘红色的，像一摊正在燃烧的岩浆。

东边的火光最散，零零星星的，像撒了一地的火星……

黑烟从三个方向升起来，在夜空中连成了一片灰色的云，遮住了星星，遮住了月亮，遮住了整座城市的上空。

“再等等吧……”巴沙尔无奈长叹。

郑毅看了他一眼，没有说话，转身走出了办公室。

然而，接下来的战斗，越发惨烈。

反对派武装从西郊向市区推进，政府军在总统府以西大约三公里的地方建立了一条临时防线。

防线是用公交车和沙袋堵住街道做的。

公交车是从路边拖来的，车窗全碎了，车身上布满弹孔；沙袋堆在公交车的前面和两侧，码了四层，黄麻袋上印着阿拉伯文的标识。

士兵们趴在车后面、趴在沙袋上、趴在排水沟里，朝西边射击。

子弹像下雨一样，打在公交车的铁皮上，叮叮当当，像有人在用铁锤敲一口巨大的铁钟。

有人在换弹匣的时候被流弹打中了脖子，他用手捂着脖子，血从指缝里往外涌，嘴里在喊，但喊不出声。

他的战友把他从沙袋上拖下来，拖到路边的人行道上，用急救包里的纱布按着他的伤口，但血止不住，纱布很快就被浸透了，暗红色的血从纱布的纤维里渗出来，滴在地上。

他的嘴唇在动，想说什么，但说不出。

他的瞳孔在放大，从针尖变成了豆粒，从豆粒变成了黄豆。

他的战友喊他的名字……可惜没有回答。

他的手从脖子上滑了下来，垂在地上，手指微微弯曲，像是在抓什么东西……

而这，只是大马士革四处乱战的一幕场景，类似或者更惨烈的还有很多，轮番上演，堪比人间炼狱。