他的福特皮卡车孤零零地停在路边，车窗上结了一层薄霜。

他刚走到车旁，一个身影从阴影里晃出来。

“晚上好，年轻人。”

里昂的手下意识按向腰间……那里空空如也，格洛克手枪放在ICE武器库里，没带出来。

但那人影没有攻击的意思。

他站在皮卡的车头灯前，举起双手，做出一个无害的姿势。

“别紧张，别紧张，我只是想聊几句。”

里昂打量着眼前这个人。

男人大约五十岁，瘦得像根干柴，背微微佝偻。

他穿着一件皱巴巴的廉价衬衫，外面套着磨损严重的深色外套，袖口已经磨出毛边。

头发油腻，乱糟糟地贴在头皮上，胡子几天没刮，在路灯下显出灰白的颜色。

最引人注目的是他的手，正在微微颤抖，像帕金森病人那样控制不住。

但让里昂注意的是他的眼神。

那里面有底层人特有的精明，有在泥沼里打滚多年练出的狡诈，还有一种……某种他看不透的东西。

“你是谁？”

“弗兰克·加格。”

男人伸出手，咧嘴笑了，露出一口被烟草熏黄的牙齿，“叫我弗兰克就行。”

里昂没有伸手。

他打量着这个人。

“上周日你在教堂，尼克介绍过你。”

弗兰克收回手，半点也不尴尬，“ICE的新人，虔诚的信徒，每月捐十分之一的收入。整个仓库区都知道了。”

“你想干什么？”

弗兰克凑近一步，一股劣质酒精和汗臭的混合气味扑面而来。

“我想帮你。”

他压低声音，“你在仓库区需要一个线人。那些非法移民藏在哪儿，哪个店收留他们，谁在卖假证件……我都能告诉你。”

里昂看着他。

弗兰克笑容满面，很像一只嗅到猎物味道的老狐狸。

“ICE的雇员，需要一个本地人。”

他进一步解释，“特别是仓库区这种地方，什么牛鬼蛇神都有，没个本地人带路，你摸不清门道。”

里昂的眉毛动了一下。

“你想当我的线人？”

“对。”弗兰克点头，“我在这片住了三十年。谁藏非法移民，谁卖毒品，谁在暗网上搞直播，谁家和黑帮有关系……我都知道。”

“代价呢？”

“只要一点点钱。”

弗兰克用拇指和食指比了个手势，“一个月五十美元。你随便从罚款里抽一点就够了。”

里昂面无表情。

他在评估这个人……底层潦倒的白人，酗酒，很可能吸毒，有前科的概率超过八成。

这种人当线人，可靠性和定时炸弹差不多。

他准备拒绝。

但弗兰克伸手过来，要和他握手。

里昂出于礼貌，轻握了一下。

就在手指接触的瞬间，他感受到了异常。

一股能量从弗兰克身上涌过来，微弱但清晰……大约0.5单位的魔气。

这不是死亡释放的那种暴烈能量，而是缓慢的、持续的、几乎不间断的能量渗出。

里昂的瞳孔微微收缩。

他凝神仔细观察弗兰克，特别是用修炼者的感知。

这具瘦削佝偻的身体，就像一个漏气的容器，魔气从他身上缓慢但持续地逸出。

不是因为死亡，不是因为恐惧，而是某种其它的东西……贪婪、绝望、堕落、自我毁灭。

弗兰克·加格，是一口正在缓慢溢出的魔气之井。