“上次伊戈尔怎么死的，你忘了？”

沉默了几秒。

“我记得。”

“记得还那么冲动？”

“可是苏说了，当兵的就得冲在前面。”

“苏说归苏说，活着归活着。你冲太靠前，死了，谁管你弟弟？”

又沉默了几秒。

“我弟弟在村子里，有老村长管。”

“老村长管不了你死。”

“那谁管？”

“没人管。所以你得自己管自己。”

汤普森站在那里，听着那两个人压低的对话。

一个是哥萨克口音，一个稍微年轻些，也是哥萨克人。（致敬鲁迅先生）

他们在说一个叫伊戈尔的人，说冲太靠前死了，说弟弟怎么办。

他没有动。

过了很久，那两个人没再说话。帐篷后面安静下来。

汤普森面无表情转身，往回走。

第二十八天。

汤普森在营地边上看见一队人出去。不是去打仗，是去村子里帮忙。

领头的那个古巴人他认识，叫卡洛斯，三十出头，话不多，手底下有几十号人。

他站在边上，看着那些人扛着工具往外走。有人扛着锄头，有人背着药箱，有人拎着几袋粮食。

他们说说笑笑，倒像去赶集，不是去干活。

中午的时候，那些人回来了。扛着锄头的身上全是汗，背着药箱的人一脸疲惫，拎粮食的人手里空了。

但他们还在说笑，还在骂骂咧咧，还在互相打闹着。

卡洛斯从他身边走过，看见他，点了点头。

汤普森没说话，只是点头给的回应。

卡洛斯走了两步，又停下来，回头看着他。

“你想去的话，明天可以跟着。”

汤普森愣了一下。

“去干什么？”

卡洛斯想了想。

“随便。帮忙干活，给小孩看病，听老太婆唠叨。都行。”

汤普森沉默了。

卡洛斯也不等他回答，转身走了。

次日，汤普森跟着那队人去了村子。

他也不知道自己为什么要去。

也许是在营地里待烦了，也许是那个老妇人的那碗汤让他想起什么，也许只是不想一个人待着。

村子不大，几十户人家，都是泥巴糊的房子，茅草搭的顶。

孩子们光着脚跑来跑去，看见他们来了，一窝蜂地围上来，叽叽喳喳地喊。

女人们站在门口，冲他们笑。几个老人坐在树下，朝他们招手。

汤普森站在人群外面，看着那些人忙活。

卡洛斯带着人修一间漏雨的屋子，古巴人在下面用长长的草叉将一捆捆茅草甩上房顶，配合得挺默契。

另外几个人在给小孩看病，涂药，包扎，那些小孩疼得龇牙咧嘴，但没人哭。

还有几个人在分发粮食，一袋一袋扛到各家门口，女人们接过粮食，不停地双手合十表示感谢。

在这里语言仿佛是多余的东西，最原始的肢体动作，反而更有效。

汤普森站在那里，什么也没干。

一个黑黑小孩跑到他面前，停下来，盯着他看。

那小孩大概四五岁，瘦得皮包骨头，肚子却鼓得老大。

他的眼睛很大，黑得像两颗葡萄，正一动不动地盯着汤普森。

汤普森也看着他。

“你是谁？”小孩用当地话问。

汤普森听不懂。

小孩又问了一遍。

汤普森还是听不懂。

旁边一个本地人笑着说了句什么，小孩就跑开了。

汤普森站在那里，看着那个小孩跑远，钻进一间破旧的茅屋里。

村子里死了个人。

是个老人，七十多了，躺在床上起不来。

卡洛斯的人去看过，说是老死的，没什么办法。老人的家人围在床边哭，声音不大，呜呜咽咽的，像风吹过树林。

汤普森站在远处，看着那些人哭。

他想起自己在利奥波德维尔那间CIA地下办公室里待了三年。

三年里，他签过无数份文件，下达过无数条命令。

那些文件里，有一些是轰炸计划，有一些是暗杀方案，还有那个细菌炸弹的调拨令。

他从来没想过，那些文件会变成这样的哭声。

他有些仓皇的转过身往回走，他有点不敢听这哭声。