云端之上。

风声鹤唳。

魔翊凡立于苍穹之巅。

他换了一身行头。

不再是之前那件低调的黑袍。

取而代之的，是一件极尽奢华、甚至可以说浮夸至极的黑羽大氅。

三千鸦羽编织而成。

每一根羽毛都在风中颤动，边缘流淌着暗紫色的流光。

衣领高耸，遮住了半张侧脸。

他缓缓抬起右手。

五指张开，对着下方那片狼藉的战场，做了一个虚空抓握的姿势。

动作僵硬。

做作。

像极了凡间戏台上那些蹩脚的优伶。

但他自己似乎很享受。

“这脆弱的世界啊……”

他压低嗓音，用一种如同咏叹调般古怪的语调开口。

声音不大。

却顺着风，清晰地回荡在云层周围。

“终将在本座的响指下颤抖。”

“哀嚎吧。”

“绝望吧。”

“此乃……毁灭的前奏曲。”

若是此时有旁人在场，定会尴尬得脚趾扣地。

太羞耻了。

太中二了。

这种台词，连三岁孩童听了都要捂脸。

但魔翊凡不在乎。

他的眼神迷离，仿佛沉浸在自己构建的伟大剧本中。

记忆的闸门，在这一刻悄然裂开一道缝隙。

……

那是一座灰色的宫殿。

没有窗。

没有光。

只有冰冷的石壁，和更加冰冷的长老们。

“魔翊凡，你是魔尊转世。”

“你要冷血。”

“你要无情。”

“喜怒不形于色，好恶不言于表。”

年幼的他，跪在坚硬的地砖上，膝盖早已麻木。

面前是一只受伤的兔子。

那是他唯一的玩伴。

“杀了它。”

大长老递给他一把刀。

声音没有任何起伏。

“魔，不需要朋友。”

“魔，不需要怜悯。”

他颤抖着手，想要拒绝。

换来的却是长达三天的禁闭，和无数次精神鞭笞。

在这个死板、教条、压抑得令人窒息的魔族高层眼中，完美的魔尊，应该是一台精密的杀戮机器。

不能笑。

不能哭。

不能穿鲜艳的衣服。

不能说多余的话。

甚至连走路的步幅，都要经过严格的丈量。

窒息。

那是比死亡更可怕的感觉。

就像是被封在琥珀里的虫子，看似活着，实则早已死去。

直到那一天。

他杀光了所有试图教导他的人。

他染红了那座灰色的宫殿。

他穿上了最扎眼的红衣，站在尸山血海中，放声大笑。

笑得眼泪都流了出来。

“规矩？”

“去你的规矩。”

“如果正常意味着成为傀儡，那我宁愿做个疯子。”

……

回忆戛然而止。

魔翊凡眼中的迷离散去，取而代之的是一片清醒的戏谑。

他扯了扯身上那件夸张的大氅。

很重。

很累赘。

但这正是他想要的。

他在用这种近乎滑稽的浮夸，嘲弄着魔族千万年来那所谓的“高贵”与“深沉”。

看啊。

这就是你们期盼的魔尊。

一个穿着戏服的小丑。

一个满嘴胡话的疯子。

气死你们。

就在这时。

“嗖——！”

几道破空声骤然响起。

云层翻涌。

五道黑影如同鬼魅般从虚空中钻出。

呈扇形将魔翊凡包围。

杀气腾腾。

是魔族的暗杀部队。

显然，之前那个被拍死的大长老，并不是孤身一人。

这几人身手矫健，气息内敛，显然是精锐中的精锐。

但当他们看清魔翊凡的装束时。

愣住了。

原本凝重的杀气，出现了一瞬间的凝滞。

“这……”

领头的刺客嘴角抽搐了一下。

目光在魔翊凡那件满是羽毛的大氅上停留了三秒。

“这就是传闻中的新任魔尊？”

“穿成这样……是打算去唱戏吗？”

“简直是丢尽了魔族的脸面！”

刺客们发出低声的嗤笑。

眼神中充满了轻蔑。

在他们看来，真正的强者，应该是朴实无华、返璞归真的。

只有没本事的花架子，才会搞这些花里胡哨的东西。

“动手！”

领头刺客低喝一声。

“送这个小丑上路！”

五把漆黑的匕首，同时出鞘。

寒光凛冽。

直指魔翊凡周身要害。

面对这必杀的围剿。

魔翊凡没有动。

甚至连眼皮都没有抬一下。

他只是轻轻叹了口气。

伸出一根修长的手指，抵在嘴唇上。

“嘘——”

“粗鲁。”

“太粗鲁了。”

他摇着头，一脸的恨铁不成钢。

“死亡是一门艺术。”

“你们这种毫无美感的杀戮方式，简直是对‘死神’的亵渎。”

话音未落。

刺客们的匕首已经刺破了他的残影。

是的。

残影。

魔翊凡的身影，在原地凭空消失。

下一瞬。

一阵悠扬的、仿佛来自地狱的旋律，在众人耳边响起。

那是风穿过羽毛的声音。

“第一乐章。”

“【暗夜华尔兹】。”

魔翊凡的声音从四面八方传来。

忽左忽右。

忽远忽近。

领头刺客瞳孔骤缩。

“在上面！”

众人猛地抬头。

只见魔翊凡正倒悬在半空。

大氅展开，如同一只巨大的黑色蝙蝠，遮蔽了阳光。

他优雅地旋转。

下落。

脚尖轻点在一名刺客的头顶。

没有任何灵力波动。

仅仅是纯粹的肉身力量，配合着某种诡异的韵律。

“咔嚓。”

清脆的骨裂声。

那名刺客连惨叫都没发出，脑袋直接缩进了胸腔。

但这只是开始。

魔翊凡借力弹起。

他在空中划出一道优美的弧线。

黑袍翻飞。

像是在跳一支独舞。

“转圈。”

“跳跃。”

“谢幕。”

他嘴里念叨着舞蹈的节拍。

每一次落地，都伴随着一声骨骼碎裂的脆响。

每一次挥袖，都带起一朵妖艳的血花。

那不是战斗。

那是单方面的屠杀。

更是极具观赏性的暴力美学。

刺客们惊恐地发现，他们的攻击根本碰不到魔翊凡的衣角。

对方就像是一阵风。

一缕烟。