北京腊月的风，像沾了冰碴子的刷子，刮过后海结冰的湖面，钻进狭窄的胡同，在青砖墙缝间打着尖利的呼哨。

林雪晴紧了紧脖颈上的羊毛围巾，呼出的白气瞬间被风吹散。

她手里拿着一个硬皮笔记本，跟着街道办事处的刘大姐，深一脚浅一脚地走在如意巷坑洼的砖路上。

脚下是冻得硬邦邦的残雪和随处可见的煤灰印子。

两旁是低矮杂乱的院落，墙皮斑驳，伸出墙外的烟囱冒着或浓或淡的青烟，空气里弥漫着一股劣质煤球燃烧后的呛人味道。

“就前头那家，七号院。”刘大姐指着前面一个格外破旧的院门，压低了声音，“韩大山老爷子家。情况……唉，您看了就知道。”

推开虚掩的院门，景象比预想的还要局促。

院子小得转不开身，堆满了捡来的废纸壳和破木板。

北房低矮，窗户上糊的塑料布在风里哗啦作响。

一个头发花白、身形佝偻的老人，正坐在门槛旁的小马扎上，就着屋里透出的昏暗光线，费力地修补一个旧铁皮簸箕。

他的一条腿直挺挺地伸着，裤腿空了一截，露出里面绑着的粗糙木棍假肢。

听到动静，老人抬起头，脸上皱纹深如沟壑，眼神有些浑浊，但腰背却下意识地挺直了些。

“刘干部来啦？”他的声音沙哑，带着浓重的河北口音。

“韩大爷，不是跟您说了嘛，别老坐风口里！”

刘大姐快步上前，语气熟稔中带着关切，“这位是深圳来的林同志，专门来看望您这样的老功臣的。”

韩大山——正是那晚捡羊拐骨男孩的爷爷。

他有些局促地想站起来，林雪晴赶紧上前一步扶住他。

“韩老，您坐着，千万别客气。我们是‘铁血荣光’基金会的，听说您是老英雄，特意来家里看看，有什么我们能帮上忙的。”

林雪晴语气温和，目光却快速扫过院子和小屋内部。

家徒四壁，是最直观的印象。

屋里除了一张旧炕桌、一个掉了漆的木头柜子，几乎没什么像样的家具。

墙上同样挂着褪色的奖状和一个印着“抗美援朝保家卫国”字样的搪瓷缸。

但与柳树沟赵老栓家不同的是，这里还贴着一张“五好家庭”的旧奖状，和几张小孩稚嫩的蜡笔画。

“没啥……没啥要帮的。”韩大山摆摆手，习惯性地拒绝，“政府好，逢年过节都记着。比那些牺牲在朝鲜的兄弟……强多了。”

他说着，眼神却不由自主地飘向里屋。

里面传来压抑的咳嗽声。

刘大姐小声对林雪晴说：“老爷子儿子在纺织厂，效益不好，经常发不出工资。儿媳妇肺不好，常年吃药，干不了重活。孙子刚上小学。就靠老爷子的伤残补助和儿子那点不稳定工资……难。”

林雪晴心里一沉。

城市的困难，往往更加隐形，也更加复杂。

它不全是土地的贫瘠，而是交织着疾病、失业、教育、物价……一张无形的网。

她蹲下身，视线与坐着的韩大山平齐。

“韩老，您别误会。我们基金会，不是光送点米面油就走。我们想看看，怎么才能让您家里，有个更稳定的来钱路子，让孩子能安心上学，让病人能看得起病。”

她拿出笔记本和笔。

“您儿子在纺织厂，具体做什么工种？有没有可能学点别的技术？您儿媳妇的病，医生怎么说？如果需要去好点的医院，费用大概多少？还有小孙子，上学除了学费，还有什么开销？”

问题具体而细致。

韩大山愣了一下，似乎没想到对方问得这么实在。

他看了看刘大姐，刘大姐冲他点点头。

老人这才慢慢打开话匣子。

生活的重压，像一块块冰冷的石头，随着他沙哑的讲述，摊开在腊月寒冷的院子里。

与此同时。

后海四合院的书房里，却是另一番景象。

炉火烧得正旺，驱散了屋外的严寒。

李平安没有开刺眼的白炽灯，只点了一盏绿罩子的旧台灯，柔和的光晕笼罩着红木书桌。

他手里拿着一份最新的内部参考消息，目光却越过纸张，投向墙上那幅巨大的世界地图。

地图上，苏联那片广袤的国土，被特意用红笔勾勒出来。

他的手指，缓缓点在几个关键位置：黑海沿岸的尼古拉耶夫，哈尔科夫，基辅……

电话铃声突兀地响起，在寂静的书房里显得格外清脆。

李平安拿起听筒。

“是我。”周政委的声音传来，依旧平稳，但细听之下，似乎比平时少了几分从容，多了一丝凝重的气息。