那声撞钟的余韵其实并未传出多远，就被那绵绵不绝的梅雨给压回了地底。

雨下了七天。

这七天里，风雷谷的雷停了，议事殿的门塌了，整个宗门像是被抽去了脊梁骨，瘫成了一团湿哒哒的棉花。

平日里那些走路带风、张口闭口就是“铁律如山”的长老们，这会儿一个都没露面。

林歇躺在晒谷场最高的那个草垛顶上，脸上盖着一本翻烂了的《腌菜通鉴》。

他没睡，或者说，没完全睡死。

身下的草垛泛着潮气，混着空气里那股挥之不去的酸味，熏得人脑仁发涨。

趴在他胸口的小黄似乎也做了噩梦，四只爪子不安分地刨动着，把林歇的道袍抓出了几道丝。

“别刨了，老头子们那是‘回腌’了。”林歇闭着眼，伸手按住小黄的脑袋，嘟囔了一句。

这词是他刚发明的。

那帮长老体内的律印虽碎，但那股子在那口陈年老缸里浸泡了百年的“律味”还在。

如今心口刚长出点儿嫩生生的梦芽，新芽要破土，旧土要板结，这一冲一撞，就像是陈年酸菜没密封好，起了白沫。

人就这么昏死过去了。

这不是病，是身体在跟那个把持了自己一百年的“假我”打架。

“咕噜。”

一声极其轻微的气泡破裂声钻进林歇的耳朵。

他掀开脸上的书，半眯着眼坐起身。

只见晒谷场边缘那几百口刚被搬出来的腌菜坛子，此刻竟像是约好了一般，整齐划一地冒起了泡。

那不是普通的沼气泡，每一个气泡炸裂，都会吐出一缕淡粉色的烟霞。

烟霞在半空中不散，反而晃晃悠悠地聚拢，凝成了一个个只有指甲盖大小、彩虹色的透明泡泡。

那是被压抑太久的私梦。

“行吧，既然都憋不住了，那就帮你们透透气。”

林歇打了个哈欠，指尖在眉心的淡金梦胎上轻轻一点。

嗡——

这一指像是敲在了水面上。

漫天飞舞的微小梦泡瞬间受到了牵引，汇聚成七股斑斓的溪流，顺着雨丝，无声无息地飘向了宗门深处那七间紧闭的精舍。

林歇的意识顺着那股梦流飘了出去。

作为梦胎的持有者，他此刻就像是个坐在戏台下的看客，虽然不能上台改词儿，但这戏文里的酸甜苦辣，他尝得比谁都真切。

第一股梦流，钻进了大长老裴元朗的窗棂。

林歇的“视线”随着气泡穿透了裴元朗那层层设防的识海。

那里没有庄严肃穆的律法堂，只有漫天大雪。

一个穿着破棉袄、挂着鼻涕虫的小屁孩正瑟瑟发抖地站在破庙门口。

那是幼年的裴元朗。

风雪里，一个面容模糊的妇人正费力地扒开积雪，从地窖里刨出最后一坛子冻得硬邦邦的雪里蕻。

妇人的手全是冻疮，裂口里渗着血丝，蹭在坛子边沿，红得刺眼。

她把坛子塞进小裴元朗的怀里，那坛子冰得像块铁，却又是这世上唯一的口粮。

“元朗啊，记着。”

妇人的声音很轻，被风雪扯得断断续续，却像是一记重锤砸在林歇的感官里。

“别信那帮道士说的什么天道酬勤、众生皆苦……娘没读过书，只知道这菜腌透了能过冬。娘腌这梦，不图你成仙作祖，就为了你能吃口饱饭，睡个好觉。”

画面里的裴元朗死死抱着那坛雪里蕻，眼泪掉进坛子里，瞬间结成了冰珠。

现实中，精舍床榻上的裴元朗猛地睁开了眼。

他大口喘息着，像是刚从深水里浮上来。

那种濒死的窒息感还没褪去，一股浓烈得让人想哭的酸香却先一步钻进了鼻腔。

他下意识地侧过头，整个人僵住了。