那滚烫的温度不仅没有随着清醒消退，反而顺着锁骨一路向下，像是有什么活物正试图钻进他的胸腔——皮肤下传来细微的搏动声，像一颗被裹在湿绒布里的鼓，在肋骨内侧闷闷敲打。

沈夜一把扯开衣领，低头看去，瞳孔猛地一缩。

那根本不是简单的烫伤，而是一条暗红色的纹路，从一处刻痕处延伸出来，沿着手臂内侧蜿蜒而下，随着心跳的频率一张一弛，看起来就像是一条逆流而上的血管；指尖抚过时，皮肉竟微微发胀、发紧，仿佛底下有细小的藤蔓正顶着表皮试探伸展。

他下意识去抓床边的水杯，指尖刚触碰到杯壁——粗陶釉面冰凉粗粝，还沾着昨夜未干的盐霜——脑海中那个穿着白衬衫的“完美沈夜”被他一头撞碎的画面再次闪回。

紧接着是更久远的记忆碎片：漫天大火，母亲站在摇摇欲坠的房梁下，怀里死死抱着那把红伞，背影决绝，至始至终没有回头看他一眼；灼热气浪扑在脸上，睫毛焦卷的刺痒感至今未褪，耳膜里还残留着梁木爆裂的噼啪脆响。

沈夜的手抖了一下，水杯翻倒，凉水泼在手背上，却压不住那股从骨髓里透出来的燥热——那热意带着铁锈腥气，一路烧上舌根，又沉入腹底，像吞下了一小块烧红的炭。

它们在呼唤。

不是用声音，是用血。

脑海深处，那个一直处于半待机状态的裁决灵突然开了口，声音像是因为信号接触不良而带着电流的杂音，耳道内随之泛起一阵尖锐的蜂鸣震颤。

伴随着这句话，依附在骨笛上的十六道残响同时震颤起来，一股难以言喻的牵引力瞬间爆发。

那感觉不像是被绳子拉扯，更像是深海之下的万米水压突然倒灌进了他的血管，每一个红细胞都在尖叫着同一个词：回家。

回个屁的家。

沈夜咬着牙，右手狠狠掐住左手腕脉，指甲陷进皮肉，留下四道月牙形的白痕；指腹下动脉狂跳，震得他掌心发麻。

他从背包最底层翻出那个青铜匣，这玩意儿被海浪冲上沙滩时，他还以为是哪个剧本杀同行的恶作剧道具。

里面的信纸湿漉漉的，没有邮戳，没有落款，只有一行墨迹未干的字：你母非你母，你父葬骨海。

若是以前，这种谜语人风格的信他看都不看就会扔进垃圾桶。

但苏清影昨晚传来的破译邮件里，明明白白提到了沉渊宗和逆命者的关联。

地图上的坐标指向南海深处一片从未被标注的环礁区——骨海。

当地渔民说，三更不过礁，过者皆成碑。

他从兜里摸出一小撮灰白色的粉末，那是锈肺留下的石屑。

这玩意儿口感极差，像是在嚼陈年的水泥灰，混着喉管深处泛起的苦涩胆汁味，咽下去时食道像被砂纸刮过；可就在粉末入腹的刹那，肺叶竟诡异地舒张开来，吸进的每一口空气都带着深海岩层的冷冽矿物气息。

深海不仅会压垮你的肺，还会压碎你的边界。

如果你分不清哪是水，哪是你，你就回不来了。

裁决灵的警告在他把粉末咽下去的瞬间响起，声波直接震得他后槽牙发酸。

沈夜没理它，只觉得喉咙里一阵腥甜，肺部像是被砂纸狠狠打磨了一遍，火辣辣的疼，但呼吸却变得异常悠长——每一次吐纳，都像在吞吐整片黑潮的起伏。

接下来的几次下潜简直就是场灾难。

第一次，他在下潜到相当深度时就听到了那个声音。

不是鬼哭狼嚎，而是哼唱。

熟悉的摇篮曲，调子很软，像是小时候发烧时贴在额头上那只冰凉的手；可那冰凉里裹着水藻滑腻的触感，尾音拖长时，耳蜗深处竟渗出一丝微弱的、类似珊瑚虫开合的窸窣声。

他差点就信了，直到氧气耗尽的前一秒才挣扎着浮出水面。

第二次更离谱，他看到了那家剧本杀店沉在海底，门口挂着今日营业的牌子，苏清影站在吧台后面冲他招手；霓虹灯管在幽蓝水压中滋滋闪烁，玻璃门缝里漏出暖黄光晕，可当他伸手去推——指尖穿过的却是冰冷黏稠的腐殖质，像捅进一坨泡发的旧棉絮。

第三次，他真的看见了母亲。

她站在幽暗的海底石龛前，眉眼温婉，甚至连眼角的细纹都和记忆里分毫不差；她轻声唤着他的乳名，声音像隔着一层毛玻璃传来，温软却失真；当她伸出手时，沈夜甚至闻到了那缕熟悉的、混合着雪松与焦糊纸页的香气——可下一秒，映影者在他视网膜上投射出真相：那根本不是手，而是一团裹着薄皮的、缓慢搏动的暗红肉块，表面密布着细小的吸盘，正随水流微微开合。

沈夜瘫坐在漆黑的礁石上，咸涩的海水顺着发梢滴落，砸在裸露的锁骨凹陷处，凉得刺骨；他现在感觉浑身血液都在沸腾，那种认祖归宗的本能反应正在同化他的意志——太阳穴突突跳动，像有两颗心脏在颅骨内对撞。

它不是幻象。

裁决灵的声音听起来有些凝重，这是血嗣共鸣。

你的身体在背叛你，你的血在认它。

真行，老子的DNA还有独立人格了？

沈夜冷笑一声，从贴身的内袋里摸出一块边缘锋利的碎片。

那是红伞的伞骨残片，当年那场大火里唯一没被烧成灰的东西；金属断口割得指尖一痛，一滴血珠迅速晕开，又被海风舔舐得发干发紧。