这三个东西给人的感觉很不对劲，不像是活物，倒像是被某种看不见的线提着的木偶。

沈夜屏住呼吸，手指死死按住领口的骨笛，强行压制住它对周围躁动信仰波动的贪婪吮吸。

他没忘记第一次硬闯这种神降仪式的惨状——当时他仅仅是脑子一热喊了句我不信神，喉管就像被生生塞进了一把钢针，疼得他在重症监护室里躺了半个月。

那种吃力不讨好的蠢事，做一次就够了。

他眼底闪过一丝灰芒，意识沉入识海，拨动了角落里那根属于残响映影者的东西。

这是一个被困在镜子迷宫里活活饿死的倒霉蛋留下的遗产。

它的能力很鸡肋，既不能打也不能抗，唯一的用处就是让宿主在现实维度的存在产生三秒钟的滞后。

空气似乎在这一瞬间变得粘稠——耳中嗡鸣骤然拉长，像老式留声机突然降速，连自己心跳都拖出毛边的余震；皮肤表面泛起细密颗粒感，仿佛有无数冷汗正逆着毛孔向上爬行；鼻腔深处涌上一股铁锈混着陈年檀灰的腥气，干涩得发痒。

沈夜脚下一蹬，整个人向后方的阴影极速滑退，但诡异的是，原本的位置上还立着一个神情紧绷的沈夜。

那三个无瞳童子根本没察觉到眼前的猎物只是一层还没消散的光影，喉咙里发出一种类似婴儿夜啼的尖利诵经声——那声音不是从耳道钻入，而是直接在颅骨内壁刮擦，每一声都震得牙龈发麻，舌尖泛起浓重的铜腥味；光影被撕碎的刹那，空气中炸开一缕焦糊的臭氧味，像雷雨前劈裂的静电。

就在那一团光影被撕碎的瞬间，沈夜已经悄无声息地贴到了墙根。

他迅速从怀里掏出那台录音机，塞进墙角一个满是蛛网的废弃鼠洞里，手指在定时播放键上狠狠按了下去。

倒计时三分钟。

趁着那几个童子还在对着空气发狂，沈夜猫着腰，借着半坍塌的断壁掩护，像只壁虎一样摸到了佛坛侧翼。

在这个距离，那种令人作呕的血腥味浓烈得几乎能把人熏晕——不是新鲜血的甜腥，而是凝固七日后的暗腐气息，混着香灰受潮发霉的微酸，沉甸甸压在舌根，每一次吞咽都像咽下温热的淤泥；指尖拂过断壁粗粝的砖面，砂砾嵌进指甲缝里，带着地下阴湿的凉意。

他眯起眼，视线越过白莲真人的背影，落在那尊石佛上。

之前隔得远没看清，现在才发现，石佛额头那个凹陷的形状，竟然跟自己脖子上这根骨笛的尾端严丝合缝。

白莲真人此刻正处于一种极度亢奋的癫狂状态。

他高举着那个青铜颅骨，像是在托举着全世界。

颅骨内荡漾着暗红色的液体，十六枚刻着数字的骨片在血水中沉浮——那是之前十六个失败品留下的最后痕迹。

而在这一圈骨片的正中央，还留着一个刺眼的空位。

那是给他留的雅座。

就在这时，一阵极其低沉、几乎要震碎人耳膜的嗡鸣声突兀地响起。

声音来自佛座下方。

那个被粗大铁链锁住的断首鼓僧，胸腔正以前所未有的幅度剧烈震动。

这根本不是什么鼓声，而是一种极低频率的摩斯密码。

他指尖无意识摩挲着袖口内侧一道早已结痂的烫伤——那是三个月前，为还原奥斯维辛地下电台的频段干扰，他把自制线圈焊在掌心时留下的。

如果不是为了写二战谍战本，硬着头皮啃过两个月的战时地下通讯资料，这时候恐怕只会以为这怪物是在瞎哼哼。

真名血非祭品坐标全名

断首鼓僧的胸腔几乎要被震裂，每一个音节都像是从骨头缝里挤出来的。

唤醒坐标

沈夜脑子里那根紧绷的弦猛地一颤。

地图背面那行字像烧红的针，扎进他太阳穴：你不该回来。

可为什么偏偏是我不该回来？

他下意识地摸向口袋里的地图，指尖触碰到背面那行你不该回来。

怪不得。

怪不得当初那场大火烧毁了所有档案，唯独他的那份幸存者确认书被守默会的前身机构保留了下来。

原来他们不是在等一个随机的幸运儿，他们是在等一个早已被标记好的坐标。

他们早就知道他会来。

甚至连他在剧本杀店里度过的每一个日夜，可能都在他们的观测之中。

一股寒意顺着尾椎骨直冲天灵盖——那寒意并非来自空气，而是从脊髓深处渗出，像冰水灌入神经鞘，连后颈汗毛都根根倒竖，视野边缘泛起青灰色的噪点。

沈夜咬着牙，从袖口暗袋里摸出一个指头大小的竹筒——这是苏清影给他的最后一道保险，里面封着一只用来传讯的纸灵。

他飞快地在纸条上写下三个字：毁碑文。

只要毁掉那个记录着所谓神迹源头的石碑，就能切断这里的坐标定位。