在那块满是尘土与血污的地砖之下，并没有藏着什么绝世秘籍，只有一块巴掌大的青石板——指尖抠进缝隙时，粗粝砂砾刮过指甲盖，发出细微的沙嚓声；石面沁着阴寒湿气，像刚从冻尸腹腔里掏出来的旧骨牌。

石板正面刻着两行字，字迹潦草，像是用指甲硬生生抠出来的：“开光须真名血——唤其名者，即献祭者。”墨色早已氧化发褐，凑近时能闻到一股铁锈混着陈年胆汁的腥苦味。

沈夜盯着那行字，指尖在“真名”二字上顿了顿，一股寒意顺着脊椎骨直窜天灵盖——皮肤骤然绷紧，后颈汗毛根根倒竖，耳道深处嗡地一震，仿佛有冰针顺着鼓膜往脑髓里钻。

原来如此。

难怪那些被做成尸桩的“前任们”，每一具胸口都刻着鲜红的序号。

那根本不是什么为了方便管理的库存编号，那是“点名册”。

只要喊出名字，对应的“不甘”就会被强制抽离，成为点燃这尊邪佛的薪柴。

他迅速调出脑海中的“死亡回响”记录，视网膜上飞快掠过一行行数据流——蓝白冷光在瞳孔里高频闪烁，像老式示波器失控的波纹；背景里还残留着每一次死亡瞬间的生理残响：第一次溺水时耳膜被水压撕裂的闷胀感，第三次斩首时颈动脉喷溅热血扑在睫毛上的黏腻触感，第七次……每一次死亡回溯的节点，背景噪音里都夹杂着一段极其微弱的、不属于当时环境的低频脉冲——那声音沉得几乎听不见，却让牙槽不由自主地发酸，下颌骨隐隐共振。

一直有人在监听。

从他第一次死在那个雨夜开始，就有一个拿着账本的会计，躲在世界的夹缝里，把他每一次的痛苦和挣扎都记了下来，等着今天秋后算账。

“把人当猪养，还得听猪叫唤两声才杀，真是恶趣味。”沈夜嗤笑一声，将石板随手揣进兜里——粗麻布料摩擦石面，发出簌簌的干涩声，石板边缘硌着大腿外侧，留下一道清晰的棱角压痕。

既然知道了原理，那就好办了。

他转身冲出地窖，重新回到了那个已经乱成一锅粥的雪谷。

此刻的佛堂前，空气扭曲得像被高温炙烤的沥青路面——热浪裹着焦糊味扑面而来，眼皮被刺得发烫，呼吸间全是硫磺与烧焦毛发的呛人气息。

白莲真人显然已经到了强弩之末，那老东西此时正像个疯子一样，站在即将崩塌的佛像脚下。

“真佛不灭！真佛不灭！”

白莲真人猛地抽出腰间的法刀，毫不犹豫地割开了自己的手腕——刀刃刮过皮肉的嗤啦声尖锐刺耳，鲜血喷涌而出，温热腥甜的气息瞬间炸开；但他没有丝毫退缩，反而将血淋淋的手臂狠狠按在了佛像即将碎裂的额头上——黏稠血液接触冰冷石面的刹那，滋一声轻响，腾起一缕带着焦臭的白烟。

“弟子白莲，以血为引，恭请无相尊者归位！”

随着这声嘶力竭的咆哮，原本还在崩解的佛像竟诡异地停滞了一瞬。

那些原本黯淡下去的暗红流光，像是闻到了腥味的鲨鱼，疯狂地朝着白莲真人的伤口汇聚——光流掠过时带起一阵阴风，拂过沈夜藏身的断墙，卷起细雪打在脸上，像无数冰针扎刺。

沈夜躲在暗处的阴影里，冷眼看着这一切。

他没有急着出手，而是从怀里摸出了那个忘忧头陀留下的骨铃——指腹摩挲铃身，触到几道深陷的刻痕，凹凸不平，像干涸的血管；铃舌是半截泛黄的指骨，握在掌心微凉，带着陈年骨粉的微涩感。

叮——

极其轻微的一声脆响。

这声音在喧嚣的战场上几乎微不可闻，但沈夜肩头的残响裁决灵却猛地颤动了一下——黄铜天平的横梁震得耳骨发麻，连带着左太阳穴突突跳动。

那原本死气沉沉的黄铜天平，竟然因为这一声铃响，向着右侧倾斜了微不可察的一度。

在那一瞬间，沈夜感觉到的不是只有自己的那十六个残响。

通过骨铃这个媒介，他仿佛听到了无数个重叠的声音——那是千百年来，所有被这所谓的“神”吞噬掉的宿主，残留在天地间的一丝游丝：有婴儿啼哭般的高频呜咽，有牙齿咬碎臼齿的咯咯声，有肋骨被强行撑开的咔嚓延时回响，还有无数个“我”在同时低语，声波撞在颅骨内壁，震得后槽牙发酸。

这玩意儿根本不是什么法器，这是个“局域网接收器”。

“我们从来都不是孤立的个体。”沈夜低声自语，拇指轻轻摩挲着骨铃粗糙的表面，指腹传来砂纸般的刮擦感，“既然你们要玩联网，那我就给你们送个病毒。”

他将早已准备好的十七段“反祷文”母带推入了播放列表的顶端，然后开启了“残响·映影者”的能力。

这是一个原本只能用来制造视觉错觉的能力，但现在，沈夜把它用在了声音上。

延迟设定：0.7秒。

当白莲真人高声念诵出那句晦涩难懂的“归无真名咒”时，沈夜在远处同步张开了嘴。

他在跟着念。

只不过，他的声音经过“映影者”的处理，刚好比白莲真人慢了0.7秒。

这微妙的时间差，对于人类的听觉来说只是个回音，但对于完全依赖特定频率共振来维持形态的能量场来说，却是致命的干扰。

正弦波撞上了余弦波。

滋——嗡——！