头顶的通风管道咔哒响了一下。

那一声轻响，像是金属疲劳时的呻吟，又像某种机关被悄然启动，带着一种令人牙酸的滞涩感，在死寂的超市里突兀地炸开。林川没抬头，只是眼尾微微抽动了一下，仿佛有根细针在神经末梢轻轻扎了下。他太熟悉这种声音了——不是风穿管道，也不是设备老化，而是“它”在呼吸。那根横贯超市顶部的旧铁管，此刻正以极其缓慢的频率震颤着，仿佛内部有东西正一寸寸爬行，爪尖刮过内壁，发出只有他能听见的低频嗡鸣。每一丝震动都顺着空气钻进他的颅骨，像有人用指甲在脑膜上轻轻划拉。

一片黑色羽毛飘落在肩上。

轻若无物，却压得他脊椎发紧，仿佛整条脊柱都被无形的手攥住，缓缓拧紧。羽毛边缘泛着幽紫光晕，像是从燃烧殆尽的星体残骸中剥离出来的灰烬，带着不属于这个世界的余温，微弱却执拗地散发着热量。他没动，连睫毛都没眨一下。他知道，一旦反应，就会暴露破绽。镜主喜欢猎物挣扎前那一瞬的迟疑，那是它最享受的时刻——就像猫玩弄爪下的老鼠，总要等它心跳加速、肌肉绷紧，才肯落下最后一击。

量子快递箱还亮着微光，底部一圈淡蓝色的能量环缓缓旋转，像一颗微型星系在运转，规律得近乎温柔。那光映在他脚边，将影子拉得极长，一直延伸到倒塌的货架尽头。影子里有什么在蠕动——不是错觉，是他的倒影自己抬起了手，指尖朝他轻轻勾了勾，动作轻佻得像个调情的鬼魅。林川喉咙滚动了一下，把那股涌上来的寒意咽回去，心里暗骂：“老子影子都叛变了？这年头连自己的倒影都不讲武德？”

他知道刚才那一声“游戏该结束了”不是收尾，是开场哨。真正的对峙，才刚刚开始。

空气变了。

不是温度的变化，而是气味的入侵。雨后柏油路蒸腾出的湿热气息混着烧焦塑料的味道，层层叠叠地涌入鼻腔，浓烈得几乎有了实体，像一层黏腻的薄膜覆在舌根。这味道太整齐了，像是被精心调配过的香精，每一缕都精准嵌入现实的缝隙里，不偏不倚，毫无烟火气的真实感。林川忽然想起三年前那个夜晚：暴雨倾盆，城市断电，整条街泡在积水里，唯一亮着灯的是家楼下那家24小时便利店。那时他也闻到了同样的气味——那是世界接口松动时泄露的信号，是规则崩解前的最后一声咳嗽。

他低头看手。

掌心原本残留的一点温热消失了。那是陈默最后留给他的触感，一个濒死之人用尽力气按在他手腕上的温度。他曾靠这点余温撑过七个昼夜的追杀，在镜渊底层爬行时也不曾放手。可现在，散了。像沙漏最后一粒沙落下，无声无息，不留痕迹。他盯着空荡荡的掌心，忽然觉得这双手陌生得不像自己的，像是借来的道具，随时会被收回。

但他没慌。

反而把箱子抱得更紧了些，指节因用力而泛白，指腹几乎要嵌进那冰冷的金属外壳里。箱体感应到压力，轻微震动了一下，传出一段几乎听不见的低频音波，像是心跳同步的回应。这箱子不只是容器，它是锚，是他与真实之间最后一根连接线。他低声喃喃：“别掉链子啊兄弟，咱俩可是一根绳上的蚂蚱。”

然后他看见收银台动了。

扫码器先是轻微晃动，像被人轻轻推了一下，接着金属外壳像蜕皮般裂开，露出底下银灰色的组织，湿润、柔软，表面布满细密的血管状纹路。那些触须钻出来时带着黏液，滑腻得反光，一寸寸向上攀爬，如同寻找光源的植物根系，贪婪而执着。它们碰到天花板后并未停止，反而开始交织、缠绕，形成一张细密的网。每根触手上都有微小的孔洞，不断渗出透明液体，滴落地面时发出“滋”的一声，水泥地面立刻腐蚀出一个个蜂窝状的小坑，边缘冒着淡淡的白烟。

林川盯着那玩意儿，忽然笑了一声，嘴角扯出个讥诮的弧度：“你这造型挺别致啊，收银台改八爪鱼养殖基地？要不要我给你申请个营业执照？经营范围写‘精神污染与心理摧毁’？”

话音刚落，超市的灯光全亮了。

不是普通的照明恢复，而是骤然切换成手术室级别的冷白光，刺得人眼球生疼，仿佛有无数根细针扎进瞳孔。光线穿透尘埃，每一粒漂浮的微尘都被清晰勾勒，像是被冻结在时间里的孢子，静止、诡异。整个空间变得通透无比，连货架背面积年的污渍都纤毫毕现，霉斑的纹路、灰尘的堆积，全都无所遁形，像一场强制性的精神清洗。

但更吓人的是人。

第一个走出来的是个穿校服的女孩，十七八岁的模样，背着双肩包，手里拎着快递袋。袋子口不断滴血，暗红黏稠，顺着她指尖滑落，在地板上拖出一道断续的痕迹，像一条蜿蜒的蛇。她走到饮料区，动作标准得令人不适——弯腰、取水、直身、走向收银台、扫码、付款，全程面无表情，眼神空洞如设定好程序的机器人。林川看着她，心里冷笑：“这年头连NPC都卷成这样了？演个普通人还得走流程？”

紧接着，推婴儿车的女人缓缓走过。车里没有孩子，只有一颗头颅，半边脸融化塌陷，皮肤呈现出镜面化的质感，另一只完好的眼睛竟是纯银色的，缓缓转动，最终定格在林川脸上。她哼着一首童谣，调子走得很远，却始终维持着微笑，嘴角咧开的角度像是被人用刀硬生生划上去的。林川盯着那张脸，心里一阵发毛：“妈的，这笑容比哭还吓人，谁教你的面部管理？”

还有拄拐杖的老太太、抱着猫的男人、戴耳机的年轻人……一个个从货架后走出，排成队列，安静结账。他们不觉得奇怪。他们觉得自己活得好好的，正在完成一次再普通不过的夜间采购。林川站在原地，呼吸放慢到极致，几乎与空气融为一体。他明白了。这不是倒影入侵现实，也不是现实渗透倒影。这是两者的骨骼被强行焊接在一起，血肉错位拼接，形成一具畸形共存体。这里既非真实，也非虚妄，而是“夹层”——记忆与规则交战的战场。

他不能信眼前任何一个人。

也不能信自己的眼睛。

他闭上眼，靠记忆数货架位置：生鲜区三排，日用品五排，零食七排，收银台在第八排尽头。三秒后睁眼，目光直奔最近的顾客——一个中年男人，穿着皱巴巴的西装，捏着张购物小票，站在收银台前排队。林川快步走过去，一把抽过小票。

纸是温的，像是刚从打印机里吐出来，带着机器运转的余温。字是手写的。签收人：林川。寄件人：林建国。那是他爸的名字。笔迹也像。横平竖直，写“川”字最后一竖总爱带个小勾，是他爸写字的习惯。可林川心里立刻警铃大作——他爸三年前就没了，怎么可能现在给人开单？

他盯着那行字，耳边突然响起呼吸声。

很轻，断断续续，像是从厨房门缝里漏出来的。那是他爸最后一次在家的声音。那天晚上汤煮糊了，锅盖边缘冒着黑烟，他爸蹲在灶台前咳，一边咳一边说：“等会儿再热一下，还能喝。”那声音太真了，真得让他手指发抖。

林川猛地甩头，咬破舌尖逼自己清醒：“幻觉！全是幻觉！老子不信这套！”他强迫自己回忆细节——他爸右手虎口有道疤，是早年切菜留下的，写字时总会不自觉地压低手腕，导致“签”字第二横总是歪的。可这张小票上的“签”字工整得离谱，一笔都不抖。

假的。

是镜主学不会的破绽。

就在他准备撕票时，脑子里“叮”地闪出一条提示：

撕碎小票并吃掉。

反规则。

来得太快，几乎和心跳同步。林川知道这意味着什么——他越怕，反规则就越乱。恐惧会催生悖论指令，而这些指令往往是逃生的关键。可这次他没犹豫。

他一把将小票撕成碎片，塞进嘴里。

纸有点涩，带着淡淡的铁锈味，咽下去的时候卡在喉咙，像吞下了一截电线，刺啦作响。他强忍恶心，硬是把它压进胃里，心里吐槽：“这算哪门子逃生方式？吃纸片换命？系统能不能给点人性化设计？”

刹那间，世界“咯噔”一下。

像老电视信号不良时的画面抖动。所有顾客身形闪了一下，出现了0.3秒的断裂感，像是数据加载失败，动作出现延迟重播。收银台上的触手也僵住了，不动了，液态表面凝固成蜡质般的纹理。

林川胸口一松。

那种被无数双眼睛盯着的感觉消失了。空气重新流动起来，不再是那种粘稠的、被人窥视的压迫感。他知道，这一刻他是清醒的。其他人还在梦里，只有他挣脱了。

可这份清明没持续三秒。

超市的灯灭了。

黑暗降临的瞬间，他听见羽毛落地的声音，轻得像一片雪。

再亮起时，环境变了。

废墟没了。货架整齐排列，地面干净，灯光柔和。墙上挂钟停在凌晨1:17。厨房门虚掩着，门缝里飘出糊汤的味儿，灶台上锅盖还在微微震动。

是三年前那一晚。

林川站在原地没动。他知道这不是真的。可他的腿有点软。他太熟这个地方了。每一块瓷砖怎么铺，冰箱贴是什么图案，连窗帘褶皱的方向都一模一样。他甚至记得那天晚上他忘了关阳台的灯。

镜主不是在吓他。

是在挖他的根。

右臂的条形码纹身开始发烫，越来越烫，像是有人拿烙铁往他皮肉里按。他知道这是警告，系统正在检测他的情绪波动，一旦失控就会把他同化——变成另一个行走的记忆残片，困在这段循环的夜里。

可他笑了。

笑声很低，带着点沙哑，像是从嗓子深处挤出来的，像是自嘲，又像是挑衅。

“你挺懂我啊。”他说，“连我家厨房几点几分会糊汤都知道。下次报时准点，别卡在1:17装神秘。”