那不是委屈的哭，不是害怕的哭，而是积压了太久的情感终于找到出口的宣泄。

一个五岁的孩子，在失去父母后，小心翼翼地靠近唯一的哥哥，现在终于又看到了爷爷，找到了血脉相连的亲人。

爷爷的身体僵住了几秒，然后，那双总是握锄头、握工具、握得紧紧的手，缓缓地、生疏地环住了怀里这个小小的、颤抖的身体。

他的手很大，几乎能覆盖星星整个背。

他抱着这个突然闯入生命的小孙女，感受着她滚烫的眼泪浸湿自己胸前的棉袄，感受着她小小的身体在自己怀里抽噎。

这个拥抱很笨拙，却无比的真实。

苏慕言站在一旁，看着这一幕，泪水无声地滑落了。

他想起自己小时候，父亲也是这样抱过他的。

那时候他调皮摔伤了腿，父亲背着他走了五里山路去镇上看医生，路上他一直哭，父亲就一路拍着他的背说“男子汉不哭”。

后来他长大了，父子间的距离也越来越远。

最后一次肢体接触是什么时候？

可能是他离家北漂那天，父亲拍了拍他的肩，说了句“混不好就回来”。

那一拍很重，像是要把所有的担忧和不舍都拍进他骨头里。

而现在，父母去世以后，现在，爷爷也是这样抱着星星，像抱着失而复得的珍宝。

“不哭了。。。”爷爷的声音响了起来，沙哑得厉害，他笨拙地拍着星星的后背，“爷爷在。。。爷爷在。。。”

他说得磕磕绊绊的，像是已经忘了该怎么去安慰一个哭泣的孩子。

就是这几个简单的字，让星星哭得更凶了，也抱得更紧了。

过了好一会儿，星星的哭声才渐渐的平息了，变成了小声的抽噎。

她从爷爷的怀里抬起了头，眼睛和鼻子都红红的，像是一只小兔子。

她看着爷爷，突然伸出了小手，去擦爷爷眼角的水痕。

“爷爷也不哭了。”她小声说，声音还带着哭腔，“张奶奶说，家人在一起的时候，要笑。”

爷爷握住了她的小手，握在了手心里。

他的手很粗糙，布满了老茧，星星的手很柔软，小小的。

一大一小两只手，形成了鲜明的对比。

“爷爷没有哭。”爷爷说，声音还是有一些哽咽，但是已经平稳了许多，“爷爷是。。。是高兴的。”

他说“高兴”的时候，眼睛又红了，他忍住了，只是深深吸了一口气，把涌上来的情绪压了下去。

他松了开星星的手，却没有放开她，而是牵着她的手，站起身来。

然后，他看向苏慕言。

爷孙俩人的目光在空气中交汇了。

那一刻，所有的隔阂、所有的误解、所有没有说出口的埋怨，都在那对视中土崩瓦解了。

苏慕言看见爷爷眼中的水光，看见他脸上松动的表情，看见他微微颤抖的嘴唇。

而他自己的脸上，也满是泪痕。

“爷爷”苏慕言开口，声音哽咽，“对不起。”