火孩儿和那个面目模糊的接头人消失在楼梯的拐角。

“急什么？”

算命的又为自己倒了一碗酒，眼睛却盯着碗里晃动的倒影，像是在品尝自己的命运。

“赌约还没完。”

他慢悠悠地说：“死，是需要时间的。”

赵九没有说话。

他的眼睛看着门口。

一个人走了进来。

一个戴着斗笠的人。

他走路没有声音，像一只猫。

可他身上的味道，却比一百只死了三天的野猫更浓烈。

赵九的眼睛眯了起来。

能在洛阳里这么行走的，只有一种人。

铁鹞。

戴斗笠的人像一个没有感情的幽灵，目不斜视，也走上了那道楼梯。

楼梯在呻吟。

像是被一个看不见的恶鬼，一脚一脚，踩断了脊梁。

“现在，你还想上去么？”

算命的笑了，露出那排豁了口的、被酒染黄的牙。

他的笑声里没有嘲讽，只有一种看透了生死，近乎于慈悲的怜悯。

赵九忽然觉得，眼前这碗酒，比刚才任何一碗都要好喝。

“我给你讲个故事。”

算命的清了清嗓子，那双浑浊的眼睛里，仿佛起了雾，雾里是遥远的，早已发黄的往事。

“从前。”

“有对兄弟。”

“他们活得很好，比这世上大多数人，都活得像个人样。”

他顿了顿，像是在给赵九思索的时间：“你猜，他们的爹，是做什么的？”

赵九摇了摇头。

“他们的爹，是个将军。”

算命的声音，像一块被岁月长河冲刷得光滑的卵石：“这年头，只有刀把子和兵权，才能让人活得像个人。”

“可后来，打仗了。”

“将军没打赢。”

“于是，将军死了。死在一场大火里，烧得连骨头渣子都没剩下。”

“兄弟俩的娘，带着他们逃了。逃到了一个很远，很安全的地方。”

算命的又喝了一口酒，酒水顺着他干裂的嘴角流下：“可他们的娘，病了，病得很重。”

“哥哥去给娘熬药，弟弟就在旁边玩。弟弟还小，不懂事，一不小心，撞翻了药炉子。”

“火。”

算命的声音，忽然变得很轻，像一片羽毛，却又重逾千斤，压在每个人的心上。

“又是火。”

“那个弟弟，从小就怕火。他亲眼看着自己的爹被烧成灰。火，是他的心魔。”

“可那一次，他没有跑。”

“他冲了进去，想把娘救出来。”

“可他还是太小了。火太大了。”

“他只救出了一具烧焦了的尸体。”

故事讲完了。

只有楼上，隐隐传来几声压抑的，不似人声的闷响。

像是有人在用铁锤，砸一块浸了水的牛皮。

“后来呢？”赵九问。

“后来？”

算命的笑了，笑得有些凄凉：“后来，哥哥恨死了弟弟。他觉得，是弟弟害死了娘。”

“于是，他们分开了。”

他看着赵九，那双浑浊的眼睛里，闪着一种能看穿人骨头缝的光。

“这个故事，你听懂了么？”

赵九摇了摇头：“我没听懂。但我知道一件事。”

他的目光，落在那道仿佛通往地府的楼梯上。

“你不该讲这个故事。”

“哦？”

“因为这个故事，让我很想上去看看。”

赵九站了起来。

他已猜到了那个弟弟是谁。

算命的没有拦他。

他只是将桌上那三枚被摩挲得光滑的铜钱，一枚一枚地，收回了怀里：“你上不去。”

赵九转过头。

客栈的门口，不知何时已经站满了人。

斗笠。

长刀。

他们的眼睛里，没有希望，也没有绝望。

没有喜怒，也没有哀乐。

赵九想起了沈寄欢。

她说过，这些人不要脸，不要钱，也不要命。

一片死寂。

他们没有进来，只是站在那里，像一排没有生命的木桩，将这间小小的客栈，围成了一个铁桶。

一只苍蝇，都飞不出去。

算命的叹了口气，像是在替赵九感到遗憾。

“看来你输了。”

赵九没有说话。

他的手，已经按住了背后的刀柄。

可他终究没有拔刀。

因为他知道，拔刀也没用。

他只是看着那个算命的，看着他那张难看的脸。

“他们似乎已经知道。”

算命的又为自己倒了一碗酒，这是最后一碗：“楼上那个红头发的小子，并不知道其他无常使的下落。”

他将碗里的酒，一饮而尽。

像是在喝一碗送行的酒。

“所以。”

他将碗，重重地顿在桌上。

“他的命，已经没用了。”

话音刚落。

“砰！”

客栈的大门，被一股巨力狠狠撞开。

十几个黑色的影子，像一群闻到了血腥味的秃鹫，沉默疯狂地冲上了二楼。

脚步声。

兵器入肉声。